Lucía poprawiająca mi welon tego samego ranka.
„Zasługujesz na wszystko”.
Mój Boże.
Nawet jej komplementy zostały skażone w mojej pamięci.
Powoli wycofałam się korytarzem.
Bardzo powoli.
Jakby najmniejszy hałas mógł obudzić coś jeszcze bardziej potwornego za tymi drzwiami.
I nagle zrozumiałam straszną prawdę:
To nie był niedawny błąd.
Nie chwila słabości.
Prawdopodobnie żyli tą historią od miesięcy, podczas gdy ja planowałam własny ślub z nią.
Wróciłam do apartamentu bezszelestnie.
Ogromne łóżko wyglądało teraz absurdalnie.
Płatki róż na prześcieradle przypominały groteskową scenografię.
Powoli zdjęłam welon.
Potem kolczyki.
Potem spojrzałam na swoje odbicie w lustrze.
Lekko rozmazany tusz do rzęs.
Prawie nietknięta szminka. Twarz kobiety oklaskiwanej kilka godzin wcześniej przez setkę gości przekonanych, że są świadkami historii miłosnej.
Już nie płakałam.
I to chyba było najgorsze.
Bo właśnie w tym momencie coś o wiele chłodniejszego zaczęło zastępować mój smutek.
Wzięłam telefon Alejandro z korytarza.
Potem wróciłam, żeby zamknąć się w łazience.
