CZĘŚĆ 2
Stałam w kuchni, ściskając list w palcach, podczas gdy moja rodzina cicho chichotała za drzwiami, jakby nic się nie zmieniło.
Ale wszystko się zmieniło.
Kobieta, która weszła do kuchni po worek na śmieci, nie była już tą, która miała wyjść.
Przeczytałam ponownie pierwszy list.
A potem drugi.
Rezydencja w Arles.
Sześć miesięcy.
Zakwaterowanie w cenie.
Miesięczne stypendium.
Wspólna pracownia.
Wystawa zbiorowa na koniec rezydencji.
Wszystko, czego pragnęłam.
Wszystko, na co czekałam.
Wszystko, co mi ukradziono.
Przypomniałam sobie Claire sprzed lat.
Nosiła za duże sukienki, poplamione farbą.
Szła szybko.
Głośno się śmiała.
Powiedziała, że pewnego dnia będzie malować dworce kolejowe, porty, kobiety wracające późno z pracy, stare kawiarnie, otwarte okna.
Pragnęła światła.
Nie wielkiej kariery.
Nie sławy.
Po prostu własnego życia.
Aż do tego, żeby się urodził Bernard.
Miły.
Stabilny.
Roztropny.
Kochał mnie miłością, która już wtedy przypominała płot, ale ja, mając dwadzieścia dwa lata, wciąż nie wiedziałam, jak rozpoznać klatki pomalowane na biało.
Otworzyłam drzwi do kuchni.
Zapadła cisza.
Bernard podniósł wzrok.
„Czujesz się lepiej?”
Podeszłam do stołu.
Położyłam przed nim list.
„Wyjaśnij mi to”.
Jego twarz się zmieniła, zanim jeszcze go przeczytał.
Wiedział.
Oczywiście, że wiedział.
Lucie pochyliła się do przodu.
„O co chodzi?”
Nie spuszczałam wzroku z Bernarda.
„Odpowiedzi, której nigdy nie otrzymałam”.
Thomas wziął kartkę papieru.
Przeczytał ją.
Jego zirytowany wyraz twarzy zniknął.
„Rezydencja artystyczna?”
Lucie spojrzała na mnie.
