„Proponuję, żebyś wróciła na swoje stanowisko”.
„A ja ci odpowiem”.
„Czy wiesz, ile wart jest ten kontrakt?”
„Sto pięćdziesiąt milionów euro. Ja go napisałem”.
To zdanie go uciszyło.
Kontynuowałem:
„Napisałem też załączniki techniczne. Poprawiłem matryce ryzyka. Negocjowałem gwarancje. Przygotowałem odpowiedzi na 127 pytań klienta. Tylko ja wiedziałem, dlaczego harmonogram nie mógł zostać opóźniony nawet o jeden dzień”.
Antoine głęboko wciągnął powietrze.
„Léa może się uczyć”.
„To niech się uczy na innym kontrakcie”.
Rozłączyłem się.
Potem wyłączyłem telefon.
Wróciłem do filmu.
Ale nie mogłem się już śmiać.
Nie ze strachu.
Ze zmęczenia.
Starego zmęczenia.
Wyczerpania po wszystkich opuszczonych śniadaniach, przegapionych urodzinach, sobotnich pracach bez wynagrodzenia i „jesteś niezastąpiony”, które tak naprawdę znaczyło „mogę wymagać od ciebie niemożliwego, nie płacąc ci więcej”.
O 22:00 Léa napisała do mnie SMS-a z innego numeru.
„Claire, nie chowaj urazy. Potrzebujemy tylko, żebyś wyjaśniła kilka punktów w załączniku finansowym. To dla dobra wszystkich”.
Nie odpowiedziałam.
O 22:13:
„Antoine mówi, że przywrócą cię do pracy”.
O 22:20:
„Jeśli nie pomożesz, wszyscy stracą premię”.
Wtedy się uśmiechnęłam.
To nie ja odebrałam im premię.
To oni odebrali mi pracę w drodze na prezentację.
O jedenastej ktoś zapukał do moich drzwi.
Nie otworzyłam.
Zerknęłam przez wizjer.
To był Antoine.
Pognieciony garnitur, poluzowany krawat, twarz błyszcząca od potu.
Za nim stała Véronique Marchal, dyrektor ds. kadr, w sztywnej koszuli ciasno przylegającej do piersi, z miną kobiety, która właśnie zrozumiała, że zwolnienie kogoś nie zawsze jest formalnością.
„Claire, wiem, że tu jesteś” – powiedział Antoine.
Znieruchomiałam.
„Proszę”.
Nigdy nie słyszałam, żeby te słowa padły z jego ust.
Uchyliłam drzwi na łańcuszku.
„Czego chcesz?”
Antoine spróbował się uśmiechnąć.
Skończyło się to grymasem.
„Chcielibyśmy porozmawiać”.
„To porozmawiajmy”.
Véronique lekko chrząknęła.
„Claire, przede wszystkim chcemy przeprosić za sposób, w jaki poinformowano cię o restrukturyzacji”.
„Zwolniłaś mnie”.
„To była reorganizacja zapobiegawcza”.
„Co za wymyślna nazwa na taką głupotę”.
Antoine zrobił krok naprzód.
„Klient chce się z tobą spotkać jutro. Nie wznowi rozmów, dopóki nie usiądziesz do stołu”.
„To wstyd”.
„Oferujemy ci twoją starą pracę”.
„Nie”.
„Dwadzieścia procent podwyżki”.
„Nie”.
„Trzydzieści”.
„Antoine, nie jestem przedmiotem sprzedaży”.
Jego twarz stwardniała.
No i masz.
Prawdziwe
Antoine wracał.
Ten, który mógł żebrać, dopóki myślał, że może kupić cudzą godność.
„Claire, nierozsądnie jest robić sobie wrogów”.
Otworzyłam drzwi trochę szerzej.
„Grozisz mi po tym, jak mnie zwolniłeś przez telefon?”
Véronique położyła mu dłoń na ramieniu.
„Antoine…”
„Nie, pozwól mu mówić” – powiedziałam. „Bo nagrałam rozmowę z działu kadr. Mam też e-maile, które dowodzą, że byłam kierownikiem technicznym projektu. Mam też wiadomości od Léi, że dałaś jej moje akta natychmiast po tym, jak mnie zwolniono”.
Véronique zbladła.
Kodeks pracy mówi o lojalności, godności, procedurach i ochronie pracowników.
Antoine zawsze uważał, że te słowa nadają się na wewnętrzne szkolenia, a nie na zmęczoną kobietę, która potrafi je wyłożyć na stół.
„Nie chcemy, żeby do tego doszło” – mruknęła Véronique.
„Ja też nie. Nie chciałam skończyć zwolniona na obrzeżach miasta. A jednak jesteśmy.”
Antoine zacisnął szczękę.
„Czego chcesz?”
Rozejrzałam się po swoim małym mieszkaniu.
Moje pudełka były schludnie ułożone.
Mój stolik bez kubków zimnej kawy.
Moje płaskie buty przy wejściu.
Po raz pierwszy od dawna nie myślałam jak przestraszony pracownik.
Myślałam jak jedyna osoba, która ma pełną kartę kontraktu na 150 milionów euro.
„Chcę spać.”
Potem zamknęłam drzwi.
Następnego ranka obudziłam się o siódmej bez budzika.
Miałam sześć nieodebranych połączeń, szesnaście wiadomości i maila od pana Lemoine’a.
Żadnego Antoine’a.
Żadnej Léi.
Od klienta.
