„Możesz porozmawiać z naszymi prawnikami”.
Adrien uniósł kwiaty.
„Camille, proszę. Poślizgnęłam się”.
Camille ruszyła do przodu, aż była widoczna w szparze.
„Odłóż kwiaty”.
Mrugnął.
„Chciałem ci je dać”.
„Nie chcę ich. Pachną jak stół, przy którym mnie uderzyłaś”.
Jej twarz się skrzywiła. Może ze wstydu. A może z paniki.
„Kocham cię”.
Słyszała to zdanie tysiące razy: kiedy Diane kpiła z jej pracy, kiedy Adrien prosił ją o odejście z agencji, kiedy mówił jej, że śmieje się za głośno, kiedy płakała w łazience podczas rodzinnych obiadów.
Teraz przyszło za późno, z liliami i długami.
„Nie” – odpowiedziała cicho. „Kochałeś to, co chłonęłam. Uwielbiałeś to, że sprawiałam, że twoje okrucieństwo było mniej widoczne. Uwielbiałeś to, że chroniłem twój wizerunek cierpliwego mężczyzny”.
Adrien zbladł.
Diane zrobiła krok naprzód.
„Ta rozmowa jest absurdalna. Camille, jeśli to nagranie się ukaże…”
Marianne powoli odwróciła głowę.
„Jakie nagranie?”
Twarz Diane zamarła.
Adrien spojrzał na matkę.
„Jakie nagranie?”
Przez trzy sekundy nikt nie oddychał.
Camille zdała sobie sprawę, że Diane wie. Wiedziała, że dowody krążą. Być może je otrzymała. Być może próbowała je zatuszować. Ale Adrien, ze swojej strony, po raz kolejny odkrywał, że jego własna rodzina mówiła mu tylko to, co było zgodne z ich dumą.
Diane odzyskała głos.
„Po prostu zakładałam…”
„Nie” – powiedziała Marianne. „Nie zakładałaś.”
Zamknęła drzwi.
Zza lasu Adrien zawołał imię Camille, ale tym razem nie krzyczał. Wyglądał jak zagubiony chłopiec stojący przed domem, którego nie mógł otworzyć. Wściekła Diane wyrwała mu bukiet z rąk i wrzuciła go do kosza na śmieci na chodniku. Białe płatki opadły na czarną pokrywę.
Piękne. Bezużyteczne. Już brudne.
