Potem spojrzała na niego.
„Puść”.
Jego palce zacisnęły się na pół sekundy.
Julian zrobił krok naprzód. „Powiedziała, żeby puścić”.
Alexander natychmiast ją puścił, ale jego duma już zdążyła się rozpaść. Mariana wygładziła materiał swojej czerwonej sukienki i odwróciła się w stronę środka sali balowej. Wszystkie głowy zdawały się podążać za nią.
Renata próbowała szepnąć do Juliana: „Proszę. Możemy porozmawiać na zewnątrz”.
Julian spojrzał na nią ze zmęczonym smutkiem. „Rozmawialiśmy na zewnątrz latami. Po prostu cię tam nie było”.
Konferansjer na scenie stuknął w mikrofon, próbując uratować program. „Panie i panowie, proszę zająć miejsca…”
Mariana uniosła rękę. „Właściwie to zajmie tylko kilka minut”.
W sali zapadła całkowita cisza.
Twarz Alexandra pociemniała. „Mariana, nie”.
Odwróciła się do niego. „Powinieneś był to sobie powiedzieć dwa lata temu”.
Potem ruszyła w stronę sceny.
Nikt jej nie zatrzymał.
Może dlatego, że sala była zbyt zszokowana. Może dlatego, że Julian szedł obok niej z teczką w lewej ręce. Może dlatego, że Daniel Prescott, prezes, dostrzegł coś w twarzy Mariany i zrozumiał, że to, co nadchodzi, jest już zbyt wielkie, by ukryć je pod firmową muzyką i łososiem na talerzu.
Mariana podeszła do mikrofonu.
Czerwona sukienka odbijała światło żyrandola.
Po raz pierwszy od dwunastu lat nikt nie musiał jej prosić, żeby mówiła głośniej.
„Dobry wieczór” – powiedziała spokojnie. „Nazywam się Mariana Whitaker. Wielu z was zna mnie jako żonę Alexandra Whitakera. Niektórzy z was jedli obiady, które ugotowałam, przyjmowali prezenty, które wybrałam, itd.
zakończyły się świąteczne przyjęcia, które organizowałam, i patrzył, jak stoję u jego boku, podczas gdy on buduje sobie reputację lojalnego męża i zaufanego dyrektora”.
Alexander stał pod sceną, zamarł.
