„Nie waż się nazywać go depilatorem!” – warknęła nagle Elena Wiktorowna, błyskawicznie zmieniając się z rozpustnej nimfy w furię. „To mój syn! I płaci za…”
Zatrzymała się gwałtownie. Uświadomienie sobie strasznej prawdy uderzyło wszystkich w jednej chwili.
“Sypiasz z moim mężem?!” Jana rzuciła się na Elenę Wiktorownę, zapominając o torebce i dobrych manierach.
“Flirtujesz!” Elena Viktorovna, broniąc swojego terytorium i swojego żigolaka, złapała Janę za włosy.
Zapanował chaos. Igor próbował rozdzielić kobiety, otrzymując ciosy z obu stron. Anton stał oparty o ścianę, powoli zsuwając się w dół. W jego głowie rozbrzmiewał głos Margarity: „Chcesz, żebym wspierała twoją panią?”
Ona wiedziała. Wiedziała wszystko. Wysłała ich tu celowo.
„Mamo!” krzyknął Anton, zagłuszając krzyki kobiety. „Mamo, mówiłaś, że potrzebujesz pieniędzy na serce! Na operację!”
„Serce mnie boli! Z miłości!” krzyknęła matka, odpychając Janę. „A ty, niewdzięczna, skąpiłaś szczęścia dla swojej matki?”
„Wydałeś na niego moje pieniądze?!”. Anton wskazał palcem na Igora. „Na męża mojej pani?!”.
„A ty wydałeś rodzinne pieniądze na żonę mojego kochanka!” – odparła matka.
Krąg zamknął się z ogłuszającym kliknięciem. Anton zrozumiał, że to koniec. Całkowita, całkowita ruina.
W tym momencie telefon Antona zapiszczał, informując go o nowej wiadomości. Instynktownie, drżącymi palcami, wyciągnął ją. Wiadomość była od Margarity:
Mam nadzieję, że niespodzianka się udała. A tak przy okazji, co do mojego „sekretu”. Sam zgłosiłem błąd dyrektorowi w zeszłym tygodniu. Naprawiliśmy go, a oni dali mi grzywnę, którą już zapłaciłem. Nie ma więc czym mnie szantażować. Twoje rzeczy są spakowane i czekają na korytarzu. Walizka twojej mamy też tam jest, bo jej mąż dowiedział się o jej przygodach pół godziny temu (wysłałem mu zdjęcie). Powodzenia w nowym życiu, kochanie. PS Zapłaciłem tylko za jeden dzień czynszu za to mieszkanie. Wymeldowanie jutro o 12:00.
Część 5. Nocne Miasto, czyli samotność głupca
Anton siedział na krawężniku przed ekskluzywnym budynkiem. Torba Janki leżała nieopodal – uciekła, przeklinając jego, Igora i cały świat. Igor zamknął się w mieszkaniu z Eleną Wiktorowną, a z wnętrza dochodziły odgłosy kłótni, tłuczonych naczyń i wzajemnych oskarżeń. Jego matka krzyczała, że Igor ją wykorzystał. Igor krzyczał, że jest starą idiotką.
Nie było tam miejsca dla syna.
Był załamany. Nie miał kochanki, żony ani matki (w tym sensie, że reprezentowała dla niego autorytet). Jego ojciec, surowy pułkownik w stanie spoczynku, dowiedziawszy się o eskapadach żony, prawdopodobnie już wymienił zamki w ich rodzinnym domu. Margarita wyrzuciła go ze swojego mieszkania.
Jego „genialny” plan szantażu obrócił się przeciwko niemu z taką siłą, że zabrakło mu tchu. Nie docenił Margarity. Dostrzegł w jej gniewie jedynie emocje, ale nie zauważył chłodnej kalkulacji inżyniera, przyzwyczajonego do obliczania obciążeń i znajdowania słabych punktów w konstrukcjach. Znalazła słaby punkt jego życia i trafiła w niego celnie.
Wyjął paczkę papierosów, ale była pusta. Zupełnie jak jego obecne życie.
Anton podniósł głowę i spojrzał w okna siódmego piętra. Światła zgasły. Najwyraźniej Igor uciekł albo się pozabijali.
Najgorsze nie było to, że został bezdomny i bez grosza. Najgorsze było uświadomienie sobie własnej nicości. Myślał, że kontroluje marionetki, ale okazał się marionetką w rękach sprytnej kobiety.
Taksówka podjechała pod wejście. Igor, już ubrany i z podbitym okiem, wybiegł i nie patrząc na Antona, pomknął w ciemność. Konsjerż podążył za nim przez wejście.
„Młody człowieku” – powiedziała surowo do Antona – „sąsiedzi wezwali policję. Był hałas, była awantura. Lepiej odejdź”.
Anton ciężko wstał. Szedł nocną ulicą. Bez celu. Bez planu. Został mu tylko salon fryzjerski wynajęty za pieniądze żony (umowa najmu wygasała za trzy dni) i długi, które zaciągnął, żeby zamydlić oczy Janie.
Wyjął telefon, chciał zadzwonić do Margarity, błagać, czołgać się na kolanach. Ale jego palec zawisł nad przyciskiem połączenia. Pamiętał jej spojrzenie z tamtego ranka. Nie było w nim miłości, nawet nienawiści. Była pogarda. Taka, której żadne przeprosiny nie mogły zmyć.
Usunął jej numer. To była jedyna męska decyzja, jaką podjął od lat. Ale było już za późno.
