Z głębi mieszkania, z sypialni, dobiegł niezadowolony kobiecy głos:
„Igor, czy to dostawa jedzenia? Mówiłem, żebyś mi nie przeszkadzał!”
Anton zamarł. Rozpoznałby ten głos wśród tysiąca innych. Głos, który przez lata dręczył go, jak mało zarabia, jak mało się przyczynia i jak bardzo jest niewdzięczny.
Drzwi sypialni otworzyły się z hukiem. Stała tam Elena Wiktorowna. Miała na sobie prześwitujący jedwabny szlafrok w kolorze brzoskwini, który ledwo zakrywał… to, czego jej syn nie chciał zobaczyć. Trzymała w dłoni kieliszek wina.
“Mamo?!” jęknął Anton, upuszczając torbę Yany.
Elena Wiktorowna czknęła. Jej oczy rozszerzyły się tak bardzo, że groziło im wypadnięciem z oczodołów.
— Anton? Co ty tu robisz?! I kim jest ten pieprzony?
Nie zdążyła dokończyć. Zza jej pleców wyłonił się mężczyzna, przeciągając się i leniwie ziewając. Miał na sobie tylko bokserki w wesoły wzór. Był wysportowany, opalony i miał modną fryzurę.
„Lena, kto tam?” zapytał aksamitnym barytonem.
W tej samej chwili za Antonem rozległ się pisk, od którego pękło szkło w podwójnych oknach.
— IGOR?!
Mężczyzna w bieliźnie zamarł. Powoli przeniósł wzrok z „Lenoczki” na drzwi, gdzie stała Jana z bladą twarzą.
„Yana?” Jego głos zadrżał. „Kochanie, dlaczego nie jesteś z mamą?”
Ta pauza musiała trwać wieczność. Powietrze było tak gęste od napięcia, że można by naładować telefony.
Anton spojrzał z matki (w peniuarze) na jej kochanka (w bieliźnie), a potem na swoją panią (która patrzyła na kochanka matki, jakby był duchem).
„Czekaj…” – wychrypiał Anton. „Znacie się?”
„To mój mąż!” krzyknęła Jana, wskazując na Igora idealnie wypielęgnowanym palcem. „Ty palancie! Mówiłeś, że jedziesz służbowo do Surgutu!”
„A mówiłeś, że jedziesz odwiedzić chorą babcię na wieś!” – warknął Igor, próbując schować się za zasłoną. „I przyszedłeś tu z tym… depilatorem?!”.
