„Mówi wiele rzeczy”. Pochylił się bliżej. „Twoja córka jest zepsuta, staruszku. Emocjonalna. Niestabilna. Sąd to rozumie”.
Vanessa nalała sobie szampana, mimo że nie było jeszcze dziewiątej rano. „Biedactwo. Niektóre kobiety po prostu nie potrafią utrzymać męża”.
Powoli rozejrzałem się po penthousie. Włoska sofa. Sztuka abstrakcyjna. Zdjęcia Marka, Vanessy i Emmy w srebrnych ramkach na plażach, galach i w drogich restauracjach. Emma nie uśmiechnęła się w żadnym z nich.
„Gdzie jest moja wnuczka?” zapytałam.
„W szkole” – odpowiedział Mark. „W porządnej szkole. Nie takiej, na jaką Anna mogłaby sobie pozwolić z domu dziecka”.
Właśnie wtedy to się stało.
Nie na zewnątrz. Nie krzyczałam. Nie uderzyłam go. Wściekłość staje się użyteczna tylko wtedy, gdy jest starannie naostrzona.
Wyjęłam z kieszeni mały dyktafon i delikatnie położyłam go na marmurowym blacie.
Wzrok Marka spłynął w jego stronę.
„Nagrałaś to?” warknęła Vanessa.
„Nagrałam wiele rzeczy”.
Mark prychnął. „Myślisz, że to mnie przestraszy?”
„Nie. To mnie przestraszy”.
Otworzyłam teczkę i wyjęłam kopie przelewów bankowych, aktów własności, poświadczonych notarialnie oświadczeń i jedno zdjęcie z monitoringu lotniskowego. Mark, Vanessa i zhańbiony notariusz Carl Voss, wcześniej rozmawiający z…
Zagrożony oszustwem dokumentowym.
Mark przestał się uśmiechać.
Położyłem kolejny dokument na ladzie. „Carl przyznał się wczoraj wieczorem”.
Twarz Vanessy zbladła. „To niemożliwe”.
„Zajęło to czterdzieści minut. Mężczyźni, którym grozi więzienie, zazwyczaj stają się bardzo rozmowni”.
Mark chwycił dokumenty. Jego oczy poruszały się coraz szybciej w miarę czytania.
„To nielegalne” – powiedział ostro.
