
…w czyim domu ona właściwie mieszkała? Tamtego wieczoru coś w niej pękło. W milczeniu założyła kurtkę i wyszła, zostawiając za sobą trzask drzwi. Przeszła do pobliskiego parku i długo chodziła wzdłuż alejek. Serce biło głucho, jakby ktoś przeglądał obcy scenariusz jej życia. Dwa dni później, odzyskawszy resztki spokoju, wróciła do rozmowy. Marek siedział z telefonem, nawet nie podnosząc wzroku. — Marek — wzięła głęboki oddech. — Musimy porozmawiać poważnie. Twoja mama… nie może przychodzić bez pytania. To moje mieszkanie, rozumiesz? Kupione długo przed nami. Podniósł wzrok. — Twoje? — spytał z niedowierzaniem. — Co to znaczy „twoje”? Przecież jesteśmy razem… — Formalnie i prawnie — moje — powiedziała spokojnie. — Zapłaciłam za nie jeszcze przed tym, jak się poznaliśmy. Marek zmarszczył brwi. — I co teraz? Mamie każesz mieszkać w hotelu, gdy przychodzi pomóc? To śmieszne. — Nie. Chcę tylko, żeby nie czuła się tu gospodynią — odparła cicho, ale stanowczo. — I żebyś jej w tym nie wspierał. Oparł się na oparciu kanapy. — Stałaś się egoistką. Nic ci nie pasuje. Mama gotuje, piecze, pomaga, a tobie tylko pretensje. Sprzeczka ciągnęła się długo, aż słowa zaczęły boleć.