CZĘŚĆ 2
Na całym zdjęciu nie byłam pijana.
Klęczałam przed Léą.
Dziewczynka siedziała naprzeciwko mnie, wciąż z rumieńcem na twarzy, z kocem na ramionach. Jej matka płakała za nią. Strażak wchodził do korytarza. Rozbita butelka lśniła na podłodze, daleko od mojej ręki.
A ja, na całym zdjęciu, trzymałam pusty autostrzykawkę.
Dowód.
Prawda.
Grupa WhatsApp milczała przez prawie dwie minuty.
Dwie minuty w gadatliwej rodzinie to wieczność.
Potem ciocia Agnès napisała:
**„Sama zrobiłam to zdjęcie, żeby pokazać służbom ratunkowym, co Léa połknęła i w jakiej pozycji ją znaleziono. Wysłałam je Chantal wczoraj wieczorem, bo o to prosiła. Przycięła zdjęcie przed publikacją”.**
Przeczytałam zdanie trzy razy.
Chantal prosiła o zdjęcie.
Nie wzięła tego na chybił trafił.
Otrzymała to w całości.
Zdecydowała się wyciąć dziecko, które uratowała.
Zdecydowała się zachować butelki.
Zdecydowała się zrobić ze mnie hańbę rodzinną.
Wiadomości napływały lawinowo.
Matka Léi:
„Juliette uratowała moją córkę. Nie mogę uwierzyć, że odważyłaś się to zrobić”.
Kuzyn:
„Chantal, to poważna sprawa”.
Ciocia:
„Wszyscy poznaliśmy już prawdę”.
Henry, mój ojczym, napisał po prostu:
„Chantal, wróć do domu. Musimy porozmawiać”.
Nic nie napisałam.
Nie miałam siły bronić swojej niewinności przed ludźmi, którzy właśnie uwierzyli w mój upadek z przyciętego zdjęcia.
Mathieu blady wpatrywał się w ekran.
„Juliette…”
Wpatrywałam się w niego.
„Wątpiłeś w to”.
Pokręcił głową.
„Nie”.
„Tak. Widziałem”.
„Tylko na chwilę”.
