Piotr widział, jak drżą usta Marty. Chciał coś powiedzieć, ale nie zdążył — z salonu dobiegł śmiech Zofii i Izabeli. Marta odwróciła się i wróciła do kuchni. Podeszła do lodówki, otworzyła ją — i zastygła. Pusto. Jedzenie, które kupiła rano, zniknęło. Na jego miejscu stały słoiki i pojemniki, wyraźnie należące do Zofii. — Mama postanowiła uporządkować zapasy — uśmiechnęła się Izabela. — Tak przecież wygodniej! Marta zamknęła drzwi lodówki i w milczeniu wyszła na balkon. Zimne powietrze paliło jej twarz, ale czuła tylko złość i zmęczenie. Później, gdy goście już wyszli, powiedziała cicho: — Nie mogę tak dłużej, Piotrze. Musisz wybrać — albo coś ustalimy, albo się wyprowadzam. Mrugnął zdezorientowany: — Co znaczy „wyprowadzam się”? To nasz dom. — Nie, Piotrze, to mój dom — odpowiedziała cicho, ale stanowczo. — Twoja mama zachowuje się, jakby była tutaj panią, a ty milczysz. Nie mogę żyć między wami jak lokatorka. Podszedł, chciał chwycić ją za rękę, lecz się odsunęła. — Jutro pójdę na cały dzień do przyjaciółki. Pomyśl, jak to naprawić. Następnego dnia Marta pojechała do kolegów z pracy — podpisywać dokumenty dotyczące nowego stanowiska. Delegacje już jej nie przerażały, przeciwnie — wydawały się ratunkiem. Wieczorem zadzwonił Piotr. — Rozmawiałem z mamą — powiedział zmęczonym głosem. — Najpierw płakała, potem zebrała swoje rzeczy. Powiedziała, że wyjedzie na jakiś czas do Izabeli. — Na jakiś czas? — powtórzyła Marta. — Tak. Stwierdziła, że „nie chce przeszkadzać”. Ale widziałem, że było jej ciężko. — Piotrze, ona jest dorosła. Tobie też pora dorosnąć.
Minął tydzień. Zofia naprawdę wyjechała. Mieszkanie znów wypełniła cisza — ostra, prawie obca. Marta powoli przywracała wszystko na swoje miejsce: układała książki, przesuwała meble, usuwała zapach cudzych perfum. Wieczorem Piotr podszedł do niej w kuchni. — Zrozumiałem — zaczął cicho. — Cały ten czas próbowałem wszystko łagodzić. Ale nie da się łagodzić, gdy ktoś przekracza twoje granice. Marta spojrzała na niego — po raz pierwszy od dawna naprawdę. — Nie chciałam wojny z nią. Chciałam tylko, żeby nas, nas dwoje, szanowano. — Wiem — Piotr skinął głową. — Pomogę jej inaczej. Przygotowałem dla niej CV, znalazłem parę ogłoszeń o pracę. Chcę pomóc, ale nie kosztem naszego domu. Westchnęła — i po raz pierwszy od dwóch miesięcy mogła spokojnie odetchnąć. Wkrótce Marta przyjęła awans. Pierwszą delegację potraktowała z zadziwiającym spokojem. Piotr odprowadzał ją na dworzec, trzymając za rękę mocno, jakby chciał pokazać, że naprawdę zrozumiał. Gdy wróciła po tygodniu, w mieszkaniu stały świeże kwiaty, a w tle cicho grała muzyka. Piotr powitał ją w drzwiach. — Witaj w domu — powiedział. Domu. To słowo wreszcie zabrzmiało prawdziwie. Zofia dzwoniła do nich kilka razy; z każdym razem jej głos był łagodniejszy. Znalazła pracę jako księgowa w prywatnej szkole niedaleko Izabeli. Któregoś dnia przysłała zdjęcie — uśmiechnięta, na tle czystej, przytulnej kuchni. „Wreszcie mam swój kąt” — podpisała. Marta długo patrzyła na zdjęcie. I po raz pierwszy nie czuła żalu. Tylko ciche, spokojne ukojenie. Czasem droga do spokoju prowadzi przez burzę. Najważniejsze, by nie pozwolić innym sterować twoim statkiem.
