Ciąg dalszy historii

– Nie wierzę! – i odwróciła wzrok. Oczy Marka spotkały się z moimi. Nie było w nich złości, tylko zmęczenie, jakby w środku wszystko się rozsypało. Cicho, bez słowa. I zrozumiałam: między nami pustka, w której już nikt nie mieszka. Wytarłam ręce w ręcznik, zdjęłam fartuch i podeszłam do wieszaka. – Dokąd idziesz? – zapytał cicho. – Do domu – odpowiedziałam, pierwszy raz tego wieczoru się uśmiechając. – Tam, gdzie nie ma tej ciszy, której się boicie. Wzięłam torebkę. Za plecami teściowa jeszcze krzyczała, domagała się wyjaśnień. Ale dźwięki były głuche, dalekie. Słyszałam tylko równy rytm własnego serca. Na klatce pachniało kurzem i deszczem. Za drzwiami – nocne miasto, w którym znów mogłam być sobą. Później, gdy szłam pod latarniami, zmęczenie ustąpiło przed dziwnym spokojem. W piersi nagle zrobiło się lekko. Jakbym znów odzyskała powietrze. Tydzień później przyszedł adwokat. Marek chciał „tylko porozmawiać”. Ale ja już wszystko zdecydowałam. Dokumenty zamówione. Podpisy złożone. Klucze zostawione na stole. – Przepraszam – powiedział, nie podnosząc oczu. – Nie ma za co – odpowiedziałam. – Czasem trzeba wszystko zburzyć, żeby ktoś wreszcie usłyszał ciszę. Kiedy drzwi zamknęły się po ostatniej wizycie, wniosłam ostatnie pudła do nowego mieszkania – mniejszego, z oknami na park. Bez przesady. Ale swojego. Tulipany stały na środku stołu. Z kuchni znów pachniało kotletami – lekkimi, dietetycznymi, „przedszkolnymi”. I po raz pierwszy od dawna chciałam zostać w domu. W swoim domu.