Marina obudziła się z żołądkiem, który ważył tonę. Trzecia nad ranem. W cichym mieszkaniu słychać było jedynie chrapliwy oddech męża i tykanie starego zegara w korytarzu.
Próbowała się przewrócić, ale stara sofa skrzypiała zdradziecko. Andriej, śpiący pod ścianą, drgnął i mruknął niezadowolony:
„Marin, jak długo jeszcze będziesz się tak szarpać? Muszę wstać za cztery godziny. Ogarnij się”.
Kobieta zamarła, bojąc się oddychać. Przez ostatnie sześć miesięcy to było jego ulubione powiedzenie. Jakby Andriej zapomniał, że bliźnięta to nie kaprys, a poważny ciężar. Stał się dla niej zupełnie obcy. Liczył każdy grosz, sprawdzał paragony i krzywił się, gdy Marina prosiła go o kupienie owoców.
„Widziałaś ceny?” syknął, patrząc na paragon. „Jedz jabłka, są nasze, jest sezon”. A brzoskwinie to luksus. To ja robię najwięcej, a ty siedzisz w domu.
Marina cicho zsunęła się z łóżka i poczłapała do kuchni, trzymając się za dolną część pleców. Stopy miała tak spuchnięte, że ledwo mieściły się w kapciach. Siedziała przy ciemnym oknie, patrząc na pustą ulicę. Niepokoiła się. Niepokoiła się spotkaniem z maluchami, niepokoiła się powrotem z dwójką niemowlaków do tego domu wiecznych wyrzutów.
Rano Andriej nerwowo szykował się do pracy. Rzucał rzeczami, szukał drugiej skarpetki, trzaskał drzwiami szafy.
„Wyprasowałaś koszulę?” mruknął, nie patrząc na żonę.
„Jest na oparciu krzesła, Andriusza.”
„Mogłabyś przyszyć guzik, bo dynda. Dobra, idę. Spóźnię się; mamy spotkanie z prezesem. Nie dzwoń do mnie; szef jest surowy i zabiera telefony”. Wyszedł, nawet się nie żegnając. Drzwi zatrzasnęły się z hukiem, a Marina usłyszała kliknięcie górnego zamka. Tego samego, który zaciął się od środka i który można było otworzyć tylko wysiłkiem, obiema rękami i całym ciężarem ciała.
Tego popołudnia Marina postanowiła posprzątać korytarz. Musiała wyjąć pudełko z ubrankami dla niemowląt, które zostawiła jej siostrzenica. Wyciągnęła stołek.
„Będę na krawędzi” – powiedziała sobie.
Wstała i przeciągnęła się. Na sekundę straciła ostrość widzenia, gdy ogarnęła ją fala złego samopoczucia. Jej stopa ześlizgnęła się z gładkiego lakieru stołka. Huk. Upadek.
Marina upadła bokiem na dywan, niezgrabnie uderzając się w udo. Krzyknęła. A potem silny cios przeszył jej podbrzusze, zapierając dech w piersiach.
„Nie, nie, za wcześnie…” wyszeptała, próbując usiąść.
Nowa fala doznań wstrząsnęła jej ciałem. Zrozumiała: nadszedł czas. Telefon leżał na stoliku nocnym, metr dalej. Marina podczołgała się do niego, zostawiając mokry ślad na podłodze. Każdy ruch niósł ze sobą kolejny wstrząs.
Chwyciła telefon. Jej palce drżały, a przed oczami tańczyły kolorowe koła. W jej kontaktach widniały imiona zaczynające się na literę „A”.
„Andriej”.
A tuż pod nim – „Andriej Wiktorowicz (prezes)”. Zapisała jego numer miesiąc temu, kiedy pilnie potrzebowała podpisać wniosek o urlop macierzyński, a jej mąż nie odbierał.
Marina nacisnęła „Andriej”. Zadzwonił telefon. Długie, obojętne sygnały. Telefon się rozłączył.
Wybrała numer ponownie.
„Abonent chwilowo niedostępny”.
Ogarnęła ją panika. Była sama. Drzwi były zamknięte na skomplikowany zamek, którego nie mogła otworzyć leżąc. Przyjeżdżały pogotowie i stały przed zamkniętymi drzwiami.
Wydarzenia następowały jedno po drugim, bez przerwy. Prawie tracąc przytomność, otworzyła komunikator. Widziała ją podwójnie. Myślała, że pisze SMS-a do męża.
„Muszę jechać do szpitala, drzwi są zamknięte! Wszystko się zaczęło, upadłam i nie mogę wstać. Przyjedź natychmiast, błagam!”
Nacisnęła „Wyślij” i upuściła telefon. Ekran zrobił się czarny.
Andriej Wiktorowicz Woronow, właściciel dużej firmy budowlanej, przewodniczył spotkaniu. Był twardym, konkretnym człowiekiem, który nie tolerował spóźnień. Jego podwładni mieli do niego pretensje.
Telefon na biurku zadzwonił krótko. Woronow zerknął w bok. Wiadomość.
Zmarszczył brwi. Numer był znajomy – Marina, żona jego kierownika ds. zakupów, Andrieja Szwecowa. Miła, skromna kobieta, która przyszła podpisać dokumenty.
Woronow przeczytał wiadomość. Jego zazwyczaj opanowana twarz drgnęła.
„Spotkanie zakończone” – warknął, gwałtownie wstając.
„Ale Andrieju Wiktorowiczu, my nie…” – zaczął główny księgowy.
„Wszyscy na zewnątrz!”
Wybiegł z biura. Po drodze wybrał numer Krawcowa. „Abonent niedostępny”.
„Ty draniu” – warknął Woronow.
Wykręcił numer szefa ochrony:
