# CZĘŚĆ 3 — **CHŁOPIEC, KTÓRY NIGDY NIE ZACHOROWAŁ PRZEZ PRZYPADEK**
Ledwo dym się rozwiał, gdy Lawson Mercer zdał sobie sprawę, że wszystko, co myślał o swojej rodzinie, opierało się na kłamstwach.
Łóżko Jonasza było puste.
Blythe krzyczała.
Doktor Franklin Yates zniknął.
A Genevieve – żona, którą Lawson pochował dwa lata wcześniej – właśnie powiedziała mu, że **jego syn nigdy nie zachorował przypadkowo**.
„Zamknijcie osiedle!” – ryknął Lawson.
Prescott już krzyczał rozkazy do radia.
Mara Bell pobiegła do Blythe i wzięła drżące dziecko w ramiona.
Lawson patrzył przez wybite drzwi laboratorium.
Fiolka zniknęła.
Jego syn odszedł.
A gdzieś w Chicago, mężczyzna, któremu Lawson powierzył życie swoich dzieci, niósł jedno i drugie.
Prescott złapał Lawsona za ramię.
„Stacja Union”.
Lawson pamiętał instrukcje Genevieve.
Szafka 417.
Urodziny Blythe’a.
Spojrzał na Marę.
„Zostań z nią.”
“NIE.”
„Mara—”
„Jeśli w tej szafce jest to, co Genevieve ryzykowała, żeby ukryć, będziesz mnie potrzebował.”
Lawson chciał się kłócić.
Wtedy Blythe słabo wyciągnął rękę w jego stronę.
“Tatuś.”
Uklęknął przy jej łóżku.
Jej twarz była blada, a drobne ciało wyczerpane.
„Przywróćcie Jonasza”.
Lawson dotknął jej policzka.
“Będę.”
Przełknęła ślinę.
„I mamusia też.”
Te słowa niemal go zniszczyły.
Ale Lawson stał.
Ponieważ smutek może poczekać.
Jego dzieci nie mogły.
—
Kiedy Lawson, Prescott i Mara dotarli prywatnym podziemnym wejściem, używanym przez jedną z firm Mercera, Union Station był zatłoczony.
Szafka 417 znajdowała się w pobliżu wschodniego korytarza.
Lawson wpisał datę urodzin Blythe.
Zamek kliknął.
W środku znajdowała się czarna metalowa obudowa.
Nic więcej.
Prescott rozejrzał się po korytarzu, gdy Mara otworzyła drzwi.
W środku znajdowały się trzy rzeczy.
Dysk flash.
Notatnik.
I zdjęcie.
Lawson pierwszy wziął zdjęcie.
Genevieve stała obok doktora Yatesa.
Nie ostatnio.
Wiele lat wcześniej.
Obaj mieli na sobie fartuchy laboratoryjne.
Za nimi był znak:
**PROJEKT EIDOLON — PEDIATRYCZNY PROGRAM ADAPTACJI KOMÓRKOWEJ**
Mara szepnęła: „Yates nie był zwykłym rezydentem”.
Szczęka Lawsona stwardniała.
„On był tego częścią”.
Prescott otworzył notatnik.
Wypełniały ją strony ręcznie pisanych danych medycznych.
Pismo Genevieve.
Daty.
Nazwy.
Dawkowanie.
Sekwencje genetyczne.
Następnie jedno zdanie powtarzało się wielokrotnie.
**OBJĘTY JM WYKAZUJE REAKCJĘ WYWOŁANĄ. EKSPOZYCJA BYŁA CELOWA.**
Lawson stracił przytomność.
„JM.”
Prescott spojrzał na niego.
„Jonah Mercer.”
Mara przewróciła kolejną stronę.
Jej twarz zbladła.
“Boże.”
“Co?”
Podała Lawsonowi notatnik.
Na osi czasu zaznaczono pierwsze objawy Jonasza.
Trzy miesiące przed diagnozą dr Yates podał pacjentowi to, co w dokumentacji medycznej opisano jako „zastrzyk wspomagający odporność”.
Lawson to zapamiętał.
Jonasz zachorował na grypę.
Yates przyjechał osobiście.
Lawson mu podziękował.
Notatki Genevieve sugerowały jednak, że zastrzyk zawierał coś jeszcze.
Coś zaprojektowanego tak, aby uruchomić uśpiony stan odziedziczony po niej.
Ręce Lawsona trzęsły się.
„Yates rozchorował mojego syna”.
Mara odpowiedziała cicho.
„Aby aktywować znacznik.”
Prescott zaklął.
Lawson poczuł, że coś w jego wnętrzu staje się niebezpiecznie spokojne.
Nie wściekłość.
Decyzja.
„Jeśli Jonah to przeżyje, Yates do końca życia będzie żałował, że to zrobił”.
Nagle Mara zauważyła napis pod fotografią.
Jedna linijka.
**Lawson, jeśli to znalazłeś, idź do kaplicy św. Agnieszki. Zapytaj o siostrę Katarzynę. Nie ufaj nikomu innemu.**
Prescott zmarszczył brwi.
„Saint Agnes zamknięto wiele lat temu”.
Mara spojrzała w górę.
„Nie. Kościół jest zamknięty.”
Stuknęła w fotografię.
„Podziemna klinika tego nie zrobiła”.
—
Po drugiej stronie miasta Jonasz obudził się w jaskrawym świetle świetlówek.
Jego nadgarstki nie były skrępowane.
To go jeszcze bardziej przestraszyło.
Doktor Yates stał w pobliżu.
„Gdzie jest mój tata?”
Yates nie odpowiedział.
„Gdzie jest Blythe?”
„Ona jest bezpieczna.”
„Kłamiesz.”
Yates spojrzał na niego.
Przez sześć lat Jonah miał oczy Lawsona.
Upór Genevieve.
I za dużo odwagi.
„Powinieneś odpocząć.”
Głos Jonaha się załamał.
„Mój tata mnie znajdzie.”
Yates zrobił pauzę.
“Ja wiem.”
Po raz pierwszy Jonasz zauważył coś dziwnego.
Lekarz wyglądał na przestraszonego.
Nie z Lawson.
O kimś za szkłem.
Wszedł wysoki mężczyzna.
Srebrne włosy.
Drogi płaszcz.
Crosby Vane.
Jonasz podciągnął koc wyżej.
Vane się uśmiechnął.
„To jest syn Genevieve.”
Yates stanął między nimi.
„Powiedziałeś, że nic złego się nie stanie.”
Uśmiech Vane’a zniknął.
„Nie masz uprawnień do negocjacji”.
Yates spojrzał na Jonaha.
I w tym momencie chłopiec zrozumiał coś, czego żaden z dorosłych się nie spodziewał.
**Dr Yates go zabrał, ale Yates nie był najniebezpieczniejszym mężczyzną w pokoju.**
—
# CZĘŚĆ 4 — **Kobieta, którą Lawson pochował, wróciła do swojego życia**
Święta Agnieszka stała porzucona pod szarym niebem Chicago.
Witraże zabito deskami.
Drzwi były zamknięte na łańcuchy.
Ale pod ołtarzem, za kamienną płytą, Prescott znalazł klatkę schodową.
Na dole była klinika.
Mały.
Czysty.
Sekret.
A pod pojedynczą lampą fluorescencyjną stała Genevieve Mercer.
Żywy.
Lawson przestał oddychać.
Wyglądała szczuplej.
Starszy.
Blizna przecinała jedną stronę jej szyi.
Ale to była ona.
Przez dwa lata Lawson wyobrażał sobie tysiące niemożliwych rzeczy, które powiedziałby jej, gdyby kiedykolwiek jeszcze zobaczył swoją żonę.
Nikt nie przyszedł.
Genevieve szepnęła: „Lawson”.
Przeszedł przez pokój.
Potem zatrzymał się kilka centymetrów od niej.
Podniósł rękę, jakby chciał dotknąć jej twarzy.
Zamiast tego porzucił ją.
„Żyjesz.”
“Tak.”
„Pozwól mi cię pochować.”
Jej oczy się zaszkliły.
“Tak.”
„Pozwoliłeś naszym dzieciom uwierzyć, że ich matka nie żyje”.
Jej głos się załamał.
„Myślałem, że to jedyny sposób, żeby zapewnić im bezpieczeństwo”.
W Lawsonie wybuchła złość.
„Oni nie są bezpieczni!”
Słowa te odbiły się echem w klinice.
„Jonah został porwany. Blythe ledwo się trzyma. A ty się schowałeś!”
Genevieve wzdrygnęła się.
Wtedy przemówiła Mara.
„Lawson.”
Odwrócił się.
Za Genevieve stała mała dziewczynka ze zdjęcia.
Córka Mary.
Jej imię brzmiało Eliza.
Przyprowadziłem córkę do biura, bo nie miałem nikogo, kto by się nią zajął. Mój szef, najzimniejszy milioner w Santa Fe, spojrzał na nią krzywo. A ona krzyknęła na niego przy wszystkich: „Jesteś za przystojny, żeby być sam!”
Mój mąż zabrał swoją kochankę na galę, ubierając ją w moją suknię i biżuterię… ale kiedy wszedł mój ojciec, jego uśmiech zniknął.
Moja siostra ciągle włamywała się do mojego pokoju
Wróciłem do Kanady po czterech latach i zastałem moją żonę z ogoloną głową, bez skóry i kości, jedzącą śmieci na podwórku.
Nigdy nie powiedziałam snobistycznym rodzicom mojego chłopaka, że jestem właścicielką banku, w którym trzymają swój ogromny dług. Dla nich byłam po prostu „baristką bez przyszłości”.
