W środku nie unosił się zapach opuszczenia.
To było pierwsze, co ich uderzyło.
Pachniało czystym drewnem.
Woskiem.
Starą kawą.
Domem, którym ktoś potajemnie zarządzał.
Armand włączył latarkę w telefonie.
Światło oświetliło kamienny korytarz, starą kafelkową podłogę, meble przykryte białymi prześcieradłami i portrety wiszące na ścianach.
Rose zrobiła krok.
A potem kolejny.
„Ktoś tu kiedyś mieszkał…”
W salonie stał duży, gruby drewniany stół.
Na nim lampa naftowa, zamknięte metalowe pudełko i zakurzona żółta koperta.
Armand powoli podszedł.
Na kopercie widniały duże, ręcznie napisane listy.
Jego ręce zaczęły drżeć.
„Rose…”
Podeszła bliżej.
A kiedy przeczytała, co było na niej napisane, nogi o mało się pod nią nie ugięły.
„Dla Rose Lambert i Armanda Lamberta, dnia, w którym ich dzieci się od nich odwrócą”.
Armand puścił.
jej walizkę.
Rose zakryła usta dłonią.
Ale zanim któraś z nich zdążyła ją otworzyć, z głębi domu dobiegł głos:
„Czas już, żebyście byli”.
Rose zamarła.
Armand powoli podniósł latarkę znad telefonu, kierując ją ku końcowi korytarza.
Głos dochodził z otwartego pokoju, zza grubej zasłony. Nie był to głos młody. Był stary, ochrypły, ale nie słaby.
„Kto tam?” zapytał Armand.
Zasłona się poruszyła.
