„Rose…”
Spojrzała na dokumenty.
Widniało tam jej nazwisko.
Rose Lambert.
Właścicielka.
Staruszka przysunęła krzesło.
„Twój ojciec poprosił mnie, żebym zajęła się tym domem. Mój mąż u niego pracował. Po jego śmierci kontynuowałam. Wietrzyłam pokoje. Sprzątałam. Trzymałam klucz. Zawsze powtarzał: »Moja Rose może go nigdy nie potrzebować. Ale jeśli tak, dom musi nadal oddychać«”.
Rose zakryła twarz.
Nie płakała tylko z powodu ataku.
Płakała przez wszystkie lata, kiedy myślała, że została porzucona przez zmarłych, podczas gdy niewidzialny ojciec wciąż zapewniał jej dach nad głową.
„A pudełko?” zapytał Armand.
Staruszka skinęła głową.
„To też dla ciebie”.
W metalowym pudełku znaleźli notatniki, akty własności ziemi, trochę antycznej biżuterii i księgę rachunkową. Nie bajkową fortunę. Ale wystarczającą, żeby przeżyć. Wystarczającą, żeby zrobić remonty. Wystarczającą, żeby przestać prosić o pomoc dzieci, które odrzuciły jej rękę.
Z tyłu był drugi list.
Ten był zaadresowany do dzieci Rose i Armanda.
Rose chciała to schować.
