Potem powoli rozerwał papier.
W środku znajdował się list, klucze, poświadczone notarialnie dokumenty i stare zdjęcie.
Na zdjęciu Rose miała dwadzieścia lat. Armand też. Stali przed małym ratuszem w dniu swojego ślubu. Za nimi, prawie ukryty za drzewem, ojciec Rose uśmiechał się z tą cichą dumą, o której zapomniała.
Rose uniosła zdjęcie do ust.
Armand zaczął czytać list.
„Córko moja, zięciu mój, jeśli zaszedłeś tak daleko, to dlatego, że dom na wsi nie wystarczał, by pomieścić tych, których wychowałeś. Znam cię. Dałeś bez zastanowienia. Wybaczałeś zbyt szybko. I nazywałeś miłość tym, co czasami było tylko zmęczeniem”.
Oczy Rose napełniły się łzami.
Armand kontynuował drżącym głosem.
„Ten dom na wzgórzu należy do twojej rodziny od trzech pokoleń. Ukrywałem go, bo wiedziałem, że pewnego dnia ktoś spróbuje odebrać ci to niewiele, co ci pozostało. Jest na twoje nazwisko, Rose. Od ślubu. Twój mąż ma prawo mieszkać tu z tobą do końca swoich dni. Żadne dziecko, żaden wierzyciel, żadne kłamstwo nie może cię stąd wypędzić”.
Armand musiał usiąść.
