Głos mu zadrżał na dźwięk imienia Arthura. Potem się uspokoił.
Dom należał do Lindy.
Damian miał otrzymać połowę wycenionej wartości, spłaconej w ciągu pięciu lat.
Uczciwie.
Jasno.
Zgodnie z prawem.
Linda zamknęła oczy na sekundę.
Nie dlatego, że wygrała.
Bo jej ojciec wiedział.
Wiedział, że potrzebuje czasu. Wiedział, że Damian będzie naciskał. Wiedział, że dom potrzebuje ochrony przed synem, który najbardziej kochał pieniądze, gdy widniało na nim czyjeś nazwisko.
Damian przestał bębnić palcami.
Telefon Saraphiny pojawił się akurat na tyle, by sfotografować ostatnią stronę.
Linda to zobaczyła.
Pan Finch też.
Nie skonfrontował się z nią wtedy.
To była pierwsza rzecz, której Damian nigdy nie rozumiał u cichych mężczyzn.
Cisza nie oznaczała słabości.
Czasami cisza była świadkiem robiącym notatki.
Pan Finch wyszedł tuż po piątej.
Na ganku dotknął ramienia Lindy.
„Twój ojciec chciał, żebyś powiedziała”
„Tutaj jest fe” – powiedział. „Zapamiętaj to”.
Linda patrzyła, jak schodzi po schodach. Jego płaszcz wisiał krzywo na ramieniu. Aktówka wyglądała na cięższą, niż powinna.
Potem wróciła do środka.
Salon się zmienił.
Damian stał obok krzesła ojca z nowym plikiem papierów.
Salon stał za nim w gładkiej czarnej jedwabnej bluzce, złote koła odbijały światło z korytarza.
„Podpisz to” – powiedział Damian.
Linda spojrzała w dół.
Akt zrzeczenia się praw.
Zrzeczenie się praw do dziedziczenia.
Umowa sprzedaży prywatnej.
Jej imię i nazwisko było raz źle napisane w tekście dokumentu, ale linia podpisu była zakreślona na czerwono.
Coś w niej zamarło.
„Nie” – powiedziała.
Twarz Damiana drgnęła.
Przez pół sekundy wyglądał na niemal zranionego.
Potem wybrał wściekłość, bo wściekłość była łatwiejsza niż wstyd.
Uderzył ją.
Pierwszy cios nie od razu wydał się bolesny. To było jak dźwięk. Głośne trzaśnięcie w jej czaszce, w pokoju, w każdym wspomnieniu z dzieciństwa wiszącym na ścianach.
Drugi cios przyniósł ból.
Uderzyła o podłogę. Kubek z kawą roztrzaskał się za nią, zostawiając ciemną plamę na dębie.
Damian wbił jej kolano w żebra.
Coś puściło.
Gorąco.
Jasno.
Źle.
„Podpisz” – warknął, podsuwając jej długopis w twarz. „Podpisz albo zgiń tutaj”.
Saraphina patrzyła.
To był szczegół, który Linda zapamiętała później.
Nie pięść.
Nie papier.
