Jeśli to czytasz, wszystko potoczyło się mniej więcej tak, jak się spodziewałam. Eleanor prawdopodobnie próbowała ukraść dom, a Benjamin uruchomił fundusz powierniczy. Jest mi niezmiernie przykro, że nie mogłam ci wszystkiego powiedzieć za życia. Przyglądała mi się zbyt uważnie i potrzebowałam, żeby uwierzyła, że ma przewagę.
Przełknęłam ślinę, łza spłynęła mi po rzęsach i uderzyła w papier.
Widzisz, moja dzielna dziewczyno, tajemnicza choroba, która obecnie niszczy moje serce, wcale nie jest tajemnicą. Odkryłam jej prawdziwą naturę rok temu. Ona mnie zatruwa.
Upuściłam list. Papier opadł na dywan jak martwy liść.
Wpatrywałam się w te słowa, a mój mózg odmawiał pojmowania ogromu horroru. Mój ojciec wiedział, że jest mordowany. I został.
Nagle ciężkie dębowe drzwi wejściowe – te, które zamknęłam na zasuwkę kilka godzin temu – wydały głośny, wyraźny dźwięk. Dźwięk przekręcanego klucza w zamku rozniósł się echem po cichym domu.
Ktoś był w środku.
Panika, ostra i metaliczna, zalała moje żyły. Cofnęłam się po dywanie, przyciskając list i pendrive do piersi. Kroki. Powoli, rozważnie i stłumiony przez kroki biegacza na korytarzu.
Zerwałam się na równe nogi, rozglądając się po gabinecie w poszukiwaniu broni. Chwyciłam ciężki mosiężny pogrzebacz z paleniska. Stanęłam za ciężkimi mahoniowymi drzwiami gabinetu, wstrzymując oddech, z mięśniami napiętymi do granic możliwości.
Kroki minęły gabinet, kierując się w stronę kuchni. Poczekałam, aż dźwięk ucichnie, po czym cicho zamknęłam drzwi i zamknęłam je od środka. Nie zatrzymałyby nikogo na długo, ale stanowiły dla mnie barierę.
Poczłapałam do biurka, otworzyłam laptopa i włożyłam srebrny dysk USB do portu. Musiałam dokładnie wiedzieć, z czym mam do czynienia. Mój ojciec poświęcił się, by zebrać te dowody; nie mogłam pozwolić, by zostały zniszczone.
Dysk otworzył się na moim ekranie. Był skrupulatnie podzielony na foldery, nazwane według daty. Kliknęłam na folder sprzed czterech miesięcy. Wewnątrz znajdowały się dziesiątki plików wideo.
Kliknęłam pierwszy.
Film był czarno-biały, nakręcony z góry – prawdopodobnie ukrytą kamerą wciśniętą w sufit kuchni. Brak dźwięku sprawiał, że scena przypominała makabryczny, niemy film.
Widział mojego ojca siedzącego przy kuchennej wyspie, zgarbionego i kruchego. Czytał gazetę. Eleanor weszła w kadr. Miała na sobie jedwabny szlafrok, wyglądała jak oddana żona. Podeszła do kuchenki i nalała gorącej wody do filiżanki.
Potem spojrzała przez ramię. Ojciec był odwrócony plecami.
Z wprawą, przerażającą sprawnością Eleanor sięgnęła do kieszeni szlafroka, wyjęła małą szklaną fiolkę i wkropiła trzy krople przejrzystego płynu do herbaty. Wymieszała go, wsunęła fiolkę z powrotem do kieszeni i zaniosła kubek do mojego ojca, całując go w czubek głowy, kiedy go odstawiała.
Przycisnęłam dłoń do ust, żeby stłumić szloch. Czyste, banalne zło tego wszystkiego było oszałamiające. Wiedział. Siedział tam, czując, jak trucizna powoli niszczy jego organy, a mimo to wziął kielich, grając na zwłokę, by upewnić się, że nie zorientuje się, że została złapana, dopóki jego majątek nie znajdzie się poza jej zasięgiem. Kupił moje bezpieczeństwo swoim życiem.
Dźwignia zachęca do nieostrożności, napisano w liście. Dał jej iluzję władzy, żeby zostawiła za sobą ślad niezbitych dowodów.
Wyłączyłem się.
