Czarno-białe zdjęcie jej męża, Henriego Armanda.
I stara komoda przy oknie.
Adrien przypomniał sobie ostatnie słowa matki.
Otworzył szufladę.
W środku było kilka listów przewiązanych granatową wstążką.
Nad nimi wisiała koperta z jego imieniem.
Adrien.
Otworzył ją niezdarnymi palcami.
To był świeży list.
Pismo jego matki wydawało się słabsze niż wcześniej.
Ale stanowcze.
„Synu,
Jeśli to czytasz, to znaczy, że w końcu zobaczyłeś to, czego nie mogłam już przed tobą ukrywać.
Nie piszę do ciebie po to, żebyś nosił w sobie poczucie winy do końca życia.
Piszę po to, żebyś nigdy więcej nie wątpił w swoją intuicję, gdy ktoś zakłóci spokój w twoim własnym domu.
Camille nie zaczęła ze mną.
