„Panie Moreau? Jest pan tam?”
Brak odpowiedzi.
Położyłem rękę na klamce.
Drzwi nie były zamknięte.
Wszedłem do środka, wołając ponownie:
„Panie Moreau”. Moreau?”
Korytarz pachniał stęchlizną, starym woskiem i odrobiną mokrego psa.
W salonie na stoliku kawowym leżała filiżanka.
Na fotelu leżał pled.
Telewizor był wyłączony.
Biscotte podszedł do mnie skomląc, z mokrym pyskiem i drżącymi łapami, jakby próbował mnie gdzieś pociągnąć.
Poszłam za nim.
Przeszłam przez salon.
Potem przez kuchnię.
I tam moje serce prawie przestało bić.
Pan Moreau leżał na podłodze.
Opierał się o ścianę, obok szafki z umywalką.
Blady.
Miał suche usta.
Oddech miał krótki.
Jedna drżąca ręka spoczywała na kafelkach.
Druga sięgnęła po telefon, który upadł za nisko.
„Boże!”
Pobiegłam do niego.
Musiał upaść.
Może tego dnia wcześniej.
Może w nocy.
Był tam godzinami.
Może prawie cały dzień.
Nie mógł wstać.
Nie mógł zadzwonić.
A biedny Biscotte nie płakał, żeby zaniepokoić sąsiedztwo.
Płakał, żeby uratować swojego pana.
Natychmiast wezwałem pogotowie ratunkowe.
Czekając na karetkę, wsunąłem poduszkę pod głowę pana Moreau i wziąłem go za rękę.
Było zimno.
Za zimno.
Powoli otworzył oczy.
Łzy napłynęły mu do oczu.
Potem wymamrotał coś, co roztrzaskało obraz, jaki o nim zbudowałem.
„Dziękuję za przybycie, sąsiedzie”.
Ścisnęło mnie w gardle.
„Proszę nic nie mówić, proszę pana. Ratownicy medyczni są w drodze.
Ale kontynuował.
Słabym głosem.
Załamany.
„I przepraszam… za liście przed twoim domem”.
