CZĘŚĆ 1
Przy kasie Monoprix w Boulogne-Billancourt, w obecności 12 wstrzymujących oddech osób, teściowa Élodie postawiła na taśmie mały słoik kawioru o wartości 96 euro i oświadczyła, że jeśli synowa odmówi zapłaty, w końcu udowodni, że nigdy nie kochała swojego syna.
Kasjer, szczupły młody mężczyzna z identyfikatorem „Sami”, wpatrywał się w ekran. Jasne, białe światło jarzeniówek sprawiało, że wszystko było aż za wyraźne: napięte zmarszczki Mireille, zaciśnięta szczęka Thomasa, palce Élodie mocno ściskające kartę bankową.
„Naprawdę pozwolisz mojej mamie zapłacić za zakupy?” – krzyknął Thomas na tyle głośno, że kobieta za nimi odłożyła paczkę makaronu.
Mireille Lafarge, lat 64, w kremowym płaszczu, z apaszką Hermès zawiązaną zbyt perfekcyjnie, ściskała torebkę, jakby właśnie została upokorzona na sali sądowej.
„W porządku, kochanie” – mruknęła. „Przyzwyczaiłam się do bycia utrapieniem”.
Élodie spojrzała na ekran.
1087,40 euro.
Jej własne zakupy zmieściły się w dwóch torbach: jogurt, kawa, jabłka, chleb razowy, proszek do prania, karma dla Nino, jej stary cocker spaniel i pęczek pietruszki. Zakupy Mireille wyglądały jak bufet w ambasadzie: szkocki wędzony łosoś, dojrzałe sery, szampan, olej truflowy, makaroniki, foie gras, importowane herbatniki, szwajcarska czekolada i ten słoik kawioru, który stał tam jak mała czarna bomba.
Élodie schowała kartę z powrotem do portfela.
„Zapłacę za zakupy. Mireille zapłaci za swoje”.
Nagle zapadła cisza.
Thomas wpatrywał się w nią, jakby właśnie złamała coś świętego.
„To moja matka”.
„Dokładnie. Nie moja nieletnia córka”.
Twarz Mireille wykrzywiła się z niemal teatralną precyzją.
„Nigdy bym nie uwierzyła, że pewnego dnia potraktujesz mnie jak obcą”.
To był jej talent. Mireille potrafiła wejść bez pukania, przesunąć meble, opróżnić szafki, a potem płakać, bo ktoś zapytał ją, gdzie jest jej płaszcz.
Élodie się uśmiechnęła.
Nie dlatego, że była szczęśliwa.
Bo trzy dni wcześniej znalazła teczkę.
Granatową teczkę, ukrytą za starymi wyciągami z ubezpieczenia w gabinecie na poddaszu jej domu w Clamart. W środku: e-maile, projekt aktu notarialnego, wycena nieruchomości i notatka napisana delikatnym pismem Mireille:
„Ona ci ufa. Skorzystaj z tego, zanim zmieni zdanie”.
Od tamtej chwili kawior był tylko drobnym szczegółem.
Élodie Martin miała 35 lat. Była logopedą w gabinecie w Issy-les-Moulineaux, przez sześć lat w związku małżeńskim z Thomasem Lafarge, dyrektorem ds. sprzedaży w firmie informatycznej. Przed nim, przed ich ślubem w ratuszu w 15. dzielnicy, przed niedzielnymi spotkaniami u teściowej i posiłkami, podczas których Mireille z uśmiechem poprawiała kurczaka, Élodie kupiła sama mały, stary dom w Clamart.
Nie był luksusowy. Miał lekko zniszczone zielone okiennice, skrzypiące schody na piątym szczeblu, wąską kuchnię z widokiem na 40-metrowy ogród i starą śliwę, która w sierpniu obficie owocowała. Ale to był jej dom.
Zapłaciła za niego swoimi oszczędnościami, pokaźną pożyczką, dwoma latami bez urlopu i spadkiem po matce, która zmarła, gdy Élodie miała 17 lat. Ten dom był pierwszym miejscem, w którym przestała się bać, że życie zostanie jej odebrane.
Thomas wprowadził się do niego po ślubie. Jego nazwisko nigdy nie zostało wpisane do aktu własności. Na początku nikt o tym nie wspominał. Potem Mireille zaczęła rzucać aluzje, niczym zastawianie pułapek.
„Małżeństwo, zazwyczaj, dzieli się wszystkim”.
„Thomas nie ma tu nawet pokoju na swoje nazwisko”.
„Matka zawsze myśli o bezpieczeństwie swojego dziecka”.
Élodie długo ignorowała tę kwestię. Powtarzała sobie, że Mireille jest wdową, że samotnie wychowała Thomasa, że rekompensuje sobie samotność potrzebą kontroli. Potem wizyty stały się rutyną. W środy Mireille dzwoniła z powodu cieknącego kranu. W piątki martwiła się hałasem w swoim budynku w Neuilly. W niedziele wręcz domagała się obiadu. Thomas przybiegał.
Mireille nigdy nie krzyczała. Wzdychała. Mówiła:
„Nie martw się o mnie”.
A Thomas natychmiast zaczynał się martwić.
Pomału zostawiała kardigan w przedpokoju, herbatę w szafce, kosmetyki w łazience na piętrze, a potem walizkę w pokoju gościnnym.
Pewnego wieczoru, gdy Élodie płuczeła szklanki, Mireille roześmiała się i powiedziała do Thomasa:
„Połóż to w moim pokoju, synu”.
Thomas też się roześmiał.
Nie poprawiał jej.
To właśnie tego wieczoru Élodie poczuła, że coś jest w niej.
Ale nadal nie rozumiała, jak daleko Mireille jest gotowa się posunąć.
Teczka jednak nie pozostawiała wątpliwości.
Odkryła ją, szukając rachunku za bojler. W dolnej szufladzie, za wiszącymi teczkami, tekturowa teczka nosiła jedynie numer 2. Wewnątrz znajdowały się reklamy…
Większe domy w departamencie Hauts-de-Seine, wszystkie z oficyną lub oddzielnym studio. Na marginesie Mireille napisała:
„Zdrowsze dla Thomasa”.
„Zapewnij miejsce dla matki”.
„Élodie początkowo odmówi”.
Potem nastąpiły rozmowy z notariuszem w Sèvres, Maître Delcourtem. Mireille zadawała pytania o darowizny dla małżonków, współwłasność, klauzule dotyczące miejsca zamieszkania, prawa małżonka i przekształcenie majątku odrębnego we współwłasność. Słowa były zgrabne, uprzejme i biurokratyczne. Nikt nie napisał: „Jak mogę ukraść dom mojej pasierbicy?”. Ludzie tacy jak Mireille zawsze maskowali chciwość prawniczym żargonem.
Następna strona zaparła dech w piersiach Élodie.
Wstępny akt własności.
Adres domu.
Jej imię i nazwisko: zbywca.
