Muzykę. Z chorym dzieckiem.
Jego syn, Louis, był wszystkim, co mu zostało. Kruche niemowlę, skazane – według lekarzy – na to, by nigdy więcej nie ruszać nogami. Adrien trzymał tę diagnozę jak wyrok zamknięty w sejfie. Nikt nie dotykał jego syna bez jego pozwolenia. Nikt nie bawił się jego bólem.
Camille pracowała tam zaledwie od miesiąca. Zbyt radosna. Zbyt pełne życia jak na dom, w którym nadzieja zdawała się dawno temu zniknąć. Żadna dyplomowana pielęgniarka nie znosiła tego miejsca… ani jej osobowości. Ale znosiła. A dla Adriena to już było podejrzane.
Otworzył drzwi wejściowe kluczem, przekręcając go powoli, żeby nie wydać żadnego dźwięku. Dwór powitał go zapachem drogiego środka dezynfekującego i narastającą ciszą. Zrobił krok. Potem kolejny. Wszystko ucichło.
Wtedy to usłyszał.
To nie był płacz. To nie telewizor. To było coś niestosownego. Głośny, czysty, niemal wybuchowy śmiech. Wybuch śmiechu, który wypełnił powietrze… i dobiegł z kuchni. Adrien wściekle ściskał teczkę. *Czy ona kpi sobie z mojego syna?*
*Czy tak odwdzięcza się za moje zaufanie, myśląc, że jestem daleko?* Szedł niedbale, a jego kroki odbijały się echem w korytarzu niczym ciosy werdyktu. Z każdym krokiem, który robił bliżej kuchni, śmiech nie ustawał. Coraz wyraźniejszy. Bardziej intensywne. I coś jeszcze… dźwięk, którego nigdy wcześniej nie słyszał w tym domu.
Zatrzymał się tuż przed wejściem.
Serce waliło mu tak mocno, że ledwo cokolwiek słyszał.
