To, że znał moje imię, zaniepokoiło mnie.
„A ty jesteś Alex”.
Skinął głową.
„Jak się miewa Dorothy?” – zapytałam.
„Dobrze się czuje”.
„Ostatnio jej nie widziałam na zewnątrz”.
„Jest zmęczona”.
Jego ton pozostał uprzejmy, ale
Było w nim coś ostrożnego. Zanim zdążyłam kontynuować, podszedł do starego samochodu zaparkowanego przy krawężniku i odjechał.
Przez następne dwa tygodnie ani razu nie widziałam Dorothy na zewnątrz.
Ani razu.
Widziałam Alexa wchodzącego i wychodzącego prawie codziennie.
Czasami przyjeżdżał rano i zostawał na kilka godzin. Innym razem jego samochód stał na podjeździe Dorothy przez całą noc.
Wkrótce wchodził do jej domu z własnym kluczem.
Za każdym razem, gdy widziałam, jak otwiera drzwi, mój niepokój narastał.
Próbowałam sobie wmówić, że Dorothy jest szczęśliwa. Może podobało jej się to zainteresowanie. Może Alex pomagał mi w obowiązkach domowych, które kiedyś wykonywałam. Może byłam wobec niej osądzająca z powodu różnicy wieku.
Ale Dorothy przestała do mnie dzwonić.
Nie machała już przez okno ani nie wychodziła na zewnątrz, żeby sprawdzić skrzynkę pocztową. Ilekroć do niej dzwoniłam, ignorowała telefon.
Zamiast tego wysyłała krótkie wiadomości.
„Nic mi nie jest. Nie martw się o mnie”.
Za pierwszym razem przyjęłam.
Za drugim razem wpatrywałam się w słowa przez kilka minut.
Dorotka zazwyczaj pisała długie wiadomości pełne zbędnych szczegółów. Dodawała pozdrowienia, pytania i przypomnienia, żebym założyła płaszcz. Nigdy tak nie pisała.
Zadzwoniłam ponownie.
Brak odpowiedzi.
Kilka minut później pojawiła się kolejna wiadomość.
„Nic mi nie jest. Nie martw się o mnie”.
Było dokładnie to samo.
Coś mi w tych wiadomościach nie pasowało.
Pewnego popołudnia na mój ganek dostarczono paczkę przeznaczoną dla Dorotki.
Podniosłam ją i zaniosłam do sąsiedniego domu.
Zapukałam kilka razy, ale nikt nie odpowiedział.
„Dorotko?” zawołałam. „To Greta”.
Cisza.
Zapukałam mocniej.
Nadal nic.
Coraz bardziej zaniepokojona, poszłam do domu i znalazłam klucz awaryjny, który Dorotka dała mi lata wcześniej.
Moje ręce drżały, gdy otwierałam jej drzwi.
Dom był idealnie czysty.
Za czysty.
Nie było brudnych naczyń, gazet na stole ani koca narzuconego na krzesło Dorothy.
Wszystko wyglądało na uporządkowane i nietknięte.
Ani Dorothy, ani Alexa nigdzie nie było.
„Dorothy?” zawołałam ponownie.
Wtedy to usłyszałam.
Słychać było ciche pukanie dochodzące z piwnicy.
Czułam się zimna jak lód i zbiegłam po schodach.
Pukanie rozległo się ponownie, gdy dotarłam do ostatniego stopnia.
„Dorothy?” krzyknęłam.
Słaby głos odezwał się zza drzwi do schowka.
„Greta?”
Pobiegłam przez piwnicę i chwyciłam za klamkę. Nie chciała się przekręcić.
„Jestem tutaj” powiedziałam. „Odsuń się od drzwi”.
Naparłam na nie ramieniem raz, potem drugi. Stare drewno zaskrzypiało, ale wytrzymało. Za trzecią próbą zasuwka się wyrwała, a drzwi wleciały do środka.
Dorothy siedziała na podłodze obok stosu kartonowych pudeł. Jej twarz była blada, a jedną rękę opierała o kostkę. Obok leżał przewrócony drewniany stołek.
„O mój Boże”.
