Kiedy Julien wyrwał wenflon z ramienia siostry, ich matka stała jak wryta w progu, ściskając torbę przy piersi, jakby krew kapiąca na prześcieradło jej nie obchodziła.
Reklamy
Przez sekundę pokój w szpitalu Édouard-Herriot wydawał się zawieszony w powietrzu. Claire usłyszała, jak rurka uderza o metalową poręcz łóżka, a potem ból przeskoczył od nadgarstka do ramienia, brutalny i piekący. Cewnik został wyrwany jednym szybkim ruchem. Czerwona linia przesunęła się po jej skórze, zanim zabarwiła biały koc.
Julien cofnął się, gotowy już wymyślić inną wersję wydarzeń.
Reklamy
„Przeprowadziła się. To był wypadek”.
Monique, ich matka, nie krzyczała. Nie dzwoniła do nikogo. Zachowała ten zaniepokojony, nieobecny wyraz twarzy, który zawsze miała, gdy chciała wyglądać na niewinną, nie potępiając syna.
Reklamy
Wtedy weszła pielęgniarka.
Aïcha Benali gwałtownie się zatrzymała. Jej wzrok przesunął się z zakrwawionego ramienia Claire na rurkę zwisającą w powietrzu, a następnie na wciąż uniesioną przy łóżku dłoń Juliena.
„Widziałam wszystko”.
Twarz Juliena zbladła.
Monique natychmiast zaczęła mówić zbyt szybko.
„Mylisz się, moja córka bierze leki, zawsze dramatyzuje, gdy jest zestresowana…”
Aïcha nacisnęła przycisk alarmowy.
Reklamy
„Nikt nie opuszcza tego pokoju”.
Potem spojrzała na małą kamerę zamontowaną w rogu sufitu.
„Nagranie jest już zapisane”.
Claire pomyślała, że nagranie udowodni tylko, że jej brat odłączył sobie kroplówkę. Nie wiedziała jeszcze, że ujawni ono, dlaczego przyszedł tego dnia i jak długo ich matka pomagała mu ukrywać prawdę.
Clire Morel miała 34 lata. Jako niezależna graficzka z Villeurbanne, dwa dni wcześniej przeszła pilną operację z powodu perforacji wyrostka robaczkowego. Infekcja zaczęła się rozprzestrzeniać i dożylne antybiotyki były niezbędne.
Julien ani razu nie zadzwonił.
Przyjechał późnym popołudniem, ubrany w płaszcz zdecydowanie zbyt elegancki jak na kogoś, kto twierdził, że jest bez grosza. Monique weszła za nim, wyglądając nienagannie. Zanim spojrzała na córkę, spojrzała w głąb korytarza, na kamerę monitoringu, a potem na tekturową teczkę, którą Julien niósł pod pachą.
Claire od razu zrozumiała, że jej matka wie.
Julien nie pytał, jak się czuje. Położył teczkę na tacy na kółkach.
„Podpisz”.
Claire uniosła pierwszą stronę. Wystarczyło kilka słów: zrzeczenie się, spadek, mieszkanie ojca, rachunek papierów wartościowych.
Bernard Morel zmarł dziewięć miesięcy wcześniej na chorobę płuc. Zostawił po sobie małe, dwupokojowe mieszkanie i trochę oszczędności. W testamencie ustanowił Claire jedyną spadkobierczynią. Julien miał już polisę na życie, ale mówił o mieszkaniu, jakby mu się należało, bo był „synem”.
Claire odsunęła koszulę.
„Porozmawiaj o tym z moim prawnikiem”.
Uśmiech Juliena zniknął.
„Zawsze wszystko komplikujesz”.
„Niczego nie podpiszę ze szpitalnego łóżka”.
Julien zerknął w stronę korytarza. Monique przesunęła się o kilka centymetrów i stanęła w drzwiach. Ten ruch wydałby się każdemu innemu zwyczajny. Nie Claire. Dorastała, obserwując te drobne gesty: kto odwraca wzrok, kto zamyka drzwi, kto woli nie słyszeć.
„Claire” – mruknęła Monique – „nie pogarszaj sytuacji”.
