„Co masz na myśli mówiąc «jak»?” Uśmiechnęłam się słodko. „Proszę bardzo, kochanie. Ale jest pewien haczyk. Pracuję półtora dnia w szkole i piszę testy do późna w nocy. Kupiłam pralkę, żeby uwolnić się od domowej niewoli. Rozwiązałaś mój problem, oddając ją swojej matce. Więc teraz problem brudnego prania jest twój”.
„Daj spokój, nie przesadzaj!” – zaśmiał się Wadim, otwierając drzwi ekipie przeprowadzkowej. „Ja zrobię pranie. Żaden problem! Nasze babcie prały ubrania w lodowatej wodzie i robiły to świetnie. Dam sobie radę!”
To był jego fatalny błąd.
Przez pierwsze trzy dni Wadim cieszył się statusem „dobrego syna”. Nina Pawłowna dzwoniła co wieczór i chwaliła się sąsiadom, że wychowała cudowne dziecko. Tymczasem nasz kosz na pranie w łazience po cichu i nieuchronnie się zapełniał.
W sobotni poranek Wadim wszedł do kuchni, przeciągając się, spodziewając się znaleźć śniadanie. Na stole czekało na niego smażone jajko. Obok stała niebieska plastikowa miska, kawałek mydła marsylskiego i saszetka sody oczyszczonej.
„Co to jest?” – zdziwił się mój mąż.
„Twoje rzeczy” – powiedziałam, popijając kawę. „Twoje koszule robocze, twoje ubrania sportowe i nasza pościel. Podwójna poszwa na kołdrę, Vadik. Czeka na twoje silne ręce. Obiecałeś.”
Vadim westchnął, podniósł umywalkę i zniknął w łazience. Szum płynącej wody dodawał otuchy.
Po 40 minutach rozpoczął się thriller psychologiczny.
Siedziałam w fotelu z tabletem, gdy usłyszałam ciężki, przerywany oddech z łazienki. Zajrzałam przez uchylone drzwi.
Vadim, czerwony jak gotowany homar, pochylał się nad wanną, spowity parą. Przemoczona kołdra, wykonana z grubej bawełny, ważyła około 10 kilogramów. Wykręcała się, wyślizgiwała mu się z rąk i nie dawała się wykręcić. Kapiąca z niego błotnista woda. Knykcie mojego męża już bielały.
„Co się stało? Czy doświadczenie twojej babci ci nie pomaga?” zapytałam ze współczuciem. „Najpierw skręć to jak linę, a potem wykręć. I nie zapomnij wypłukać trzy razy, bo inaczej detergent zostanie w tkaninie i się podrapiesz”.
„Ja… zaraz…” jęknął Vadim, próbując zrzucić mokrego potwora z tkaniny z krawędzi wanny.
W sobotni wieczór mój mąż nie mógł już wyprostować pleców. Skóra na jego dłoniach była pomarszczona i zaczerwieniona. Ubrania wisiały po całym mieszkaniu, kapały na gazety, tworząc atmosferę pensjonatu z lat 30. XX wieku.
Vadim siedział na sofie, wpatrując się w ścianę pustym wzrokiem człowieka, który zrozumiał bezsens istnienia.
