W tym momencie zadzwonił jego telefon. Na ekranie widniał napis: „Mamo”. Wadim, krzywiąc się z bólu w poparzonych palcach, włączył głośnik.
„Wadik!” – oburzony głos Niny Pawłowny rozległ się z głośnika. „Ten twój nowy grat wszystko zepsuł! Piszczy, miga na czerwono i zamyka drzwi! Zakładam pikowaną kurtkę, płaszcz dziadka i dwa wełniane koce, a ta cholerna rzecz ciągle wyskakuje błąd i nie wiruje!”
Podeszłam i nachyliłam się do mikrofonu.
„Nina Pawłowna” – powiedziałam najsłodszym nauczycielskim głosem. „Nowoczesne pralki mają czujnik wagi. Mokra pikowana kurtka waży około 15 kilogramów plus koce. A bęben ma pojemność 7 kilogramów. Amortyzatory pękną i bęben się przesunie. Musisz wyjąć połowę”.
„Nie próbuj mnie oszukać czujnikami!” krzyknęła moja teściowa. „Dałaś mi wadliwą maszynę tylko po to, żeby pozbyć się swojej matki! Sprzedałaś mi bezużyteczne śmieci, tak zwanych dobroczyńców! Wezwę technika, żeby napisał raport. Pozwę twój sklep za cierpienie psychiczne!”
Wściekał się z taką siłą i oddaniem, jakby mówił z opancerzonego wozu związku oszukanych teściowych.
Wadim powoli przeniósł wzrok ze swoich czerwonych, zrogowaciałych dłoni na telefon. Potem spojrzał na mokry koc wiszący na sznurze do bielizny, ten sam, który wyżymał od pół godziny. Coś błysnęło w jego oczach. Mechanizm ślepego synowskiego posłuszeństwa pękł i roztrzaskał się na kawałki.
„Mamo” – powiedział Wadim cicho, ale stalowym głosem.
Moja teściowa milczała po drugiej stronie linii.
„Nie potrzeba technika”. Jutro rano pójdę z przeprowadzką i odbiorę pralkę.
—Co masz na myśli, że ją oddajesz? Czym mam prać ubrania?!
—W misce, mamo. Z musztardą. Aura będzie niesamowita.
Zakończyła rozmowę i rzuciła telefon na sofę. W mieszkaniu zapadła cisza, przerywana jedynie jednostajnym odgłosem spadających kropel deszczu.
—Więc przeprowadzka jutro rano? — doprecyzowałam, wracając do sprawdzania notatek.
—Dokładnie o 9 — odparł stanowczo mąż, pocierając plecy.
Następnego dnia srebrzysta piękność wróciła na swoje miejsce w naszej łazience. Wadim podłączał węże z taką czułością i szacunkiem, jakby instalował płucoserce. Nina Pawłowna była śmiertelnie obrażona i nie dzwoniła do nas przez ponad miesiąc.
Nie prawiłam mu wykładów ani nie powiedziałam: „Mówiłam”. Po prostu włożyłam czyste koszule męża do pralki, dodałam kapsułkę z enzymami, wybrałam program „40 stopni” i nacisnęłam „Start”. Pralka zaczęła cicho buczeć, gdy zaczęła pobierać wodę.
Sprawiedliwość zwyciężyła, bez krzyku, bez skandali. Tylko dzięki sile grawitacji, mokrej bawełnie i nieubłaganej logice.
I od tamtego dnia, zanim powiedział matce: „Oczywiście, weź”, Vadim zawsze instynktownie pocierał ręce, przypominając sobie ciężar mokrego koca.
KONIEC
