„Co to jest?”
„Prawda”, powiedziała. „Ułożone tak schludnie, że nawet Marcus nie będzie mógł udawać, że jest bałagan”.
„Czy to okrutne?”
„Nie”.
„Czy to mnie zawstydzi?”
Jej twarz złagodniała. „Tylko jeśli uważasz, że przeżycie porodu jest zawstydzające, Peyton”.
Wyciągnęła oprawiony kolaż owinięty w bibułkę.
„Potrzebuję twojego pozwolenia, kochanie”.
Tytuł brzmiał:
„Koszt zostania ojcem”.
Pośrodku widniał paragon na 300 dolarów.
Otaczały go zdjęcia Eleanor sprzed lat. Na jednym była młoda i z zapadniętymi oczami, trzymająca małego Marcusa, podczas gdy Frank siedział w tle. Na innym sama nosiła zakupy. Na ostatnim uśmiechała się podczas przyjęcia urodzinowego, w którym ledwo pomagał.
Potem było zdjęcie mnie na szpitalnym łóżku, bladego, trzymającego Ashera.
Pośrodku widniał paragon na 300 dolarów.
Pod spodem Eleanor napisała jedno zdanie:
„Mężczyzna, który liczy, ile kosztuje go żona, zapomniał, co mu dała”.
Ścisnęło mnie w gardle.
„Eleanor”.
„Zamilkłam, kiedy ojciec Marcusa nazwał egoizm sprawiedliwością” – powiedziała. „Potem patrzyłam, jak mój syn wręcza ci ten paragon”.
Asher wczepił się niecierpliwie w moją koszulę.
Eleanor spojrzała na niego. „Nie będę milczeć dwa razy. Nie pozwolę, żeby historia się powtórzyła, kochanie”.
„Mężczyzna, który liczy, ile kosztuje go żona, zapomniał, co mu dała”.
Dawna Peyton ochroniłaby Marcusa, a potem zapłaciła mu 300 dolarów, żeby tylko rozładować napięcie.
Ale Asher cicho odchrząknął i coś we mnie się wyostrzyło.
„Pokaż im” – powiedziałam.
Eleanor wytrzymała moje spojrzenie.
„Ale ja mogę mówić później”.
***
W niedzielne popołudnie w naszym salonie pachniało lasagne i chusteczkami nawilżanymi.
Marcus stał przy kominku, przyjmując gratulacje, jakby sam przeżył poród.
„Pokaż im”.
„Jak się trzymasz, stary?” zapytał Aaron brata.
