Mariana otworzyła usta, jakby ktoś ukradł jej oddech.
„Rogelio…”
„Zamknij się” – mruknął, nie patrząc na nią.
Doña Leonor wyprostowała się na krześle.
„Co się dzieje?”
Rogelio nie odpowiedział. Wściekle wyciągnął telefon komórkowy i wybrał numer banku. Następnie, w przypływie arogancji, którego Teresa niemal domyśliła się z samochodu, przełączył rozmowę na głośnik. Chciał świadków. Chciał pokazać, że jest ważną osobą, potrafiącą rozwiązać każdy problem prostym poleceniem.
„Bankowość prywatna, dzień dobry. Mówi Claudia. W czym mogę pomóc?”
„Mówi Rogelio Salvatierra. Jestem w oddziale i próbuję dokonać dużego zakupu, a pańskie karty są odrzucane. Żądam natychmiastowego rozwiązania tej sprawy”.
„Proszę pozwolić mi sprawdzić pana profil”.
Cisza trwała zaledwie kilka sekund, ale w biurze wydawała się wiecznością. Rogelio bębnił palcami po biurku. Mariana obgryzła paznokieć. Doña Leonor ciężko oddychała, bardziej przejęta spojrzeniem sprzedawcy niż własnym synem.
„Panie Salvatierra” – powiedział kierownik – „pańska karta osobista przekroczyła limit kredytowy”.
Rogelio poczerwieniał.
„Nie obchodzi mnie to. To karta firmowa z pieniędzmi. Ta od Dulce Raíz”.
Zapadła kolejna cisza.
„Karta dodatkowa powiązana z Dulce Raíz została anulowana dziś rano na bezpośrednie polecenie właścicielki i jedynej administratorki, pani Teresy Vargas”.
Wyraz twarzy Rogelio zmienił się gwałtownie. Arogancja zniknęła z jego twarzy niczym źle założona maska.
„Co masz na myśli, jedyny właściciel? Jestem jej mężem.”
„Rozumiem, proszę pana, ale prawnie nie jest pan ani właścicielem, ani głównym posiadaczem karty.” Był pan osobą trzecią z autoryzowanym dostępem. Ten dostęp został trwale cofnięty.
Mariana zakryła usta dłońmi.
Doña Leonor spojrzała na Rogelio, jakby właśnie odkryła oszusta siedzącego na krześle jej syna.
„Nie, nie, nie” – wyjąkał. „Sprawdź dokładnie. Te pieniądze należą do nas obojga.”
„Nasz system jest czysty, proszę pana. Aktywa należą do korporacji Dulce Raíz, której właścicielką jest pani Teresa Vargas. Nie możemy udzielić panu dalszych informacji.”
Głos Claudii pozostał spokojny, wręcz chirurgiczny.
„Koniec rozmowy.”
Rozmowa się zakończyła.
W biurze zapadła niezręczna cisza. Sprzedawca zerknął w stronę drzwi, a na jego twarzy malował się niepokój.
Rogelio trzymał telefon komórkowy drżącą ręką. Mariana zaczęła płakać, nie z powodu upokorzenia brata, ale z powodu ciężarówki, którą właśnie straciła.
„Obiecałeś mi” – szlochała. „Już powiedziałam znajomym. Co ja teraz powiem?”
Doña Leonor postukała palcami w biurko.
„Rogelio, powiedz mi, że to nieporozumienie”.
Nie mógł odpowiedzieć.
Bo przez dziesięć lat budował swój wizerunek cudzymi pieniędzmi. Pozwolił matce wierzyć, że Teresa jest wdzięczna za to, że urodziła się w rodzinie o prestiżowym nazwisku. Pozwolił Marianie wydawać jak dziedziczka fortuny, która nie istniała. Uśmiechał się, gdy wujkowie nazywali go człowiekiem sukcesu, a jego żonę sprowadzali do roli „tej, która robi słodycze”.
A teraz bank właśnie powiedział prawdę na głos.
Sprzedawca ostrożnie wstał.
„Może wolałaby pani kontynuować tę rozmowę w prywatnym pokoju”.
Sformułowanie było uprzejme, ale cios był brutalny. Prosiła ich, żeby przestali robić z agencji widowisko.
Teresa nie czekała dłużej. Uruchomiła silnik i powoli odjechała. Nie czuła przyjemności. Ani poczucia winy. Czuła coś dziwnego i głębszego: ulgę. Jakby w końcu zostawiła walizkę pełną kamieni na środku drogi.
Nie wróciła do domu.
Pojechała do Roma Norte, do loftu, który kupiła kilka tygodni wcześniej na nazwisko Dulce Raíz. Parter był przestronnym warsztatem ze stołami ze stali nierdzewnej, nowymi piecami, starannie ułożonymi foremkami i delikatnym aromatem świeżo lakierowanego drewna. Na górze znajdowało się proste, jasne mieszkanie z dużymi oknami i łóżkiem wciąż bez pościeli.
Teresa położyła torbę na pudełku. Jej telefon zaczął nieustannie wibrować.
Najpierw przyszła wiadomość od Rogelio.
„Co pani zrobiła?”
„Jesteś szalona”.
„Zapłacisz za to, że mnie upokorzyłaś”.
Potem ich ton się zmienił.
„Odpowiedz mi. Musimy porozmawiać”.
„To był błąd, Tere. Za bardzo się zapędziłam”.
Potem przyszło poczucie winy.
„Moja mama jest zdruzgotana przez ciebie”.
„Mariana na to nie zasługuje”.
I wreszcie prośba.
„Kochana, wybacz mi. Wiesz, że cię kocham. Nie niszcz tego, co mamy, przez kłótnię”.
Teresa czytała każdą wiadomość, siedząc na podłodze w poddaszu. Spodziewała się, że coś poczuje: złość, smutek, tęsknotę. Ale nic się nie pojawiło. Mężczyzna, który kiedyś potrafił ją złamać jednym spojrzeniem, teraz wydawał się zdesperowanym nieznajomym, bo ktoś zgasił światło w jego teatrze.
Zablokowała jego numer.
