„Z klientem”.
Następnej nocy zabrała mu telefon, gdy spał. Kod nadal brzmiał 1709. Rozmowa nazywała się „Marc Lille Bureau”. „Marc” wysyłał serduszka, zdjęcia pokoi hotelowych, frazy ociekające pożądaniem i to samo pytanie powtarzane w kółko: „Kiedy ją zostawiasz?”
Nazywała się Chloé Renaud. 24 lata. Asystentka stomatologiczna. Urocza blondynka.
Wymuszony uśmiech. Romans trwał już cztery miesiące.
Camille zamknęła się w łazience, usiadła na zimnych kafelkach i przycisnęła pięść do ust, żeby stłumić krzyk.
Ale nie odeszła.
Chciała wiedzieć, czy tylko ona jest niewidoma.
Trzy dni później, podczas przyjęcia urodzinowego Monique, które ponownie odbyło się u niej w domu, Élise zatrzymała ją na korytarzu, gdy niosła domowe ciasto truskawkowe.
„Naprawdę bardzo się starasz” – powiedziała. „To wręcz godne podziwu”.
Camille poczuła ucisk w żołądku.
„Co masz na myśli?”
Élise się uśmiechnęła.
„Wiem o Chloé. Mama też”.
Ciasto drżało w rękach Camille.
„Od kiedy?”
„W sierpniu. Szczerze mówiąc, Mathieu potrzebował przerwy”. Zawsze skupiasz się na liczbach, dokumentach, ambicjach. Mężczyzna taki jak on potrzebuje prawdziwej obecności.
Camille spojrzała na nią blada.
„Jestem jego żoną”.
„Na papierze, tak”.
Tego wieczoru Camille weszła do jadalni, postawiła przed Monique ciasto truskawkowe i zaśpiewała „Sto lat” głosem, który zdawał się wymykać z jej własnego ciała.
Monique wiedziała. Elise wiedziała. Być może Gérard też. Spali w jej prześcieradle, jedli jej jedzenie, krytykowali jej serwetki i pozwolili Mathieu ofiarować innej kobiecie najbardziej intymne chwile ich małżeństwa.
Następnego dnia, w biurze, Sophie Vernier, jej przełożona, obserwowała ją długo, zanim zamknęła drzwi.
„Powiesz mi, co się dzieje, i nie powiesz »nic«”.
Camille chciała skłamać. Powiedziała tylko:
„Mój mąż mnie zdradza, a jego rodzina o tym wie”.
Sophie nie udawała współczucia, wygłaszając górnolotne deklaracje. Podała jej szklankę wody.
„Więc zrobisz trzy rzeczy. Założysz konto na swoje nazwisko. Skonsultujesz się z prawnikiem. I przestaniesz mylić milczenie z godnością”.
Tego samego dnia Camille otworzyła konto osobiste. Następnie spotkała się z Maître Norą Belkacem, prawniczką specjalizującą się w spornych rozwodach w Paryżu. Nora słuchała jej bez przerywania, notując daty, kwoty, nazwiska, frazy.
„Nie będziemy z tego robić cyrku” – powiedziała. „Ale we Francji dowody cudzołóstwa, wspólne wydatki wykorzystane na romans, powtarzająca się presja rodziny i upokorzenia mogą mieć znaczenie. Będziesz dokumentować wszystko”.
„A jeśli się załamię?”
„Załamiesz się tutaj. Nie przy nich”.
Więc Camille zaczęła wszystko gromadzić. Zrzuty ekranu. Rachunki hotelowe opłacone wspólną kartą kredytową. Kolacja kosztująca 186 euro. Dziwne przelewy bankowe. Wydatki na przyjęcie państwa Morel. Nowa pościel. Prezenty. Kwiaty. Zakupy spożywcze. W ciągu czterech lat ponad 13 000 euro wydane na zadowolenie ludzi, którzy uważali ją za niezastąpioną.
A potem była bransoletka.
Złota bransoletka, która należała do babci Jeanne, a którą Mathieu podobno zgubił w pociągu. Na zdjęciu, które Chloé zamieściła w Deauville, Camille rozpoznała delikatny, antyczny medalion na jej nadgarstku.
Nora podniosła wzrok znad akt.
„Nic nie mów. Jeszcze nie”.
Więc Camille nic nie powiedziała.
Kupiła bułeczki. Pościeliła łóżka. Powitała państwa Morel na świąteczny weekend 11 listopada. Uśmiechnęła się do Monique, gdy uznała ręczniki za „trochę szorstkie”. Pozwoliła Élise westchnąć, widząc rozmiar łazienki. Podała Gérardowi. Prawie ułożyła dzieci do snu. Umieściła babcię Jeanne w pokoju na dole.
A o 4:12 rano Mathieu osobiście wydał jej ostateczny wyrok.
Po jej wyjściu postępowanie przerodziło się w brudną wojnę. Nie dlatego, że Camille atakowała bez powodu, ale dlatego, że Morelowie potrafili się bronić jedynie poprzez oczernianie tej, która nie była już potrzebna.
Monique napisała długi list do prawnika, opisując Camille jako „zimną”, „ambitną”, „niezdolną do zrozumienia wartości rodzinnych”. Nora przeczytała go uważnie, a następnie położyła na biurku.
„Doskonale. To potwierdza presję”.
