CZĘŚĆ 2
„Musimy przesunąć datę” – powiedział Renaud.
Kobieta pozostała nieruchoma.
Ja też.
W szafie, z rękawem sukienki przyciśniętym do policzka i telefonem drżącym w palcach, czułam, że moje ciało chce krzyczeć.
Ale coś silniejszego mnie powstrzymywało.
Mój instynkt.
Ta część mnie, która wciąż nie chciała umrzeć po raz drugi.
„Co przesunąć?” – zapytała kobieta.
Renaud szepnął po drugiej stronie słuchawki.
„Co zaplanowaliśmy dla Hélène”.
Kobieta podeszła do komody.
Otworzyła szufladę, w której trzymałam tabletki nasenne, te, które lekarz przepisał po pogrzebie.
„Jesteś pewna?”
„Zadaje pytania. Moja mama myślała, że wczoraj dziwnie się zachowywała”. A jeśli sprawdzi akta ubezpieczeniowe, zrozumie.
Ubezpieczenia.
Mój umysł wypełniły obrazy.
Wypadek.
Spalony samochód.
Zamknięta trumna.
Polisa na życie.
Odszkodowanie.
Spłacony kredyt hipoteczny.
Konta.
Te pieniądze, których nigdy tak naprawdę nie odważyłam się wydać, bo czułam się winna, że żyłam z jego śmierci.
Kobieta wzięła buteleczkę z tabletkami i uniosła ją do światła.
„Z tym?”
„Nie bądź głupia, Laure. To nie powinno wydawać się oczywiste”.
Laure.
Znałam to imię.
Laure Bénard.
Rzekoma daleka kuzynka Renauda, pochodząca z Lyonu, która płakała na pogrzebie zza dużych, ciemnych okularów.
Przytuliła mnie mocno, szepcząc:
„Tak bardzo cię kochał”.
W tym momencie o mało nie zwymiotowałam do szafy.
Laure odłożyła buteleczkę z powrotem do szuflady.
„Więc powiedz mi, czego chcesz”.
Renaud zniżył głos.
„Po pierwsze, musi brzmieć niestabilnie. Moja mama już zaczęła opowiadać historię o mężczyźnie, który wszedł do domu. Sąsiedzi gadają. Jeśli Hélène powie, że słyszała mnie żywego, wszyscy pomyślą, że straciła rozum”.
Czułam, jakby powietrze uchodziło mi z płuc.
Pani Yvonne.
Moja teściowa.
Nie martwiła się o moją reputację.
Sama ją kreowała.
Znowu ją nagle zobaczyłam z przerażającą wyrazistością.
Jej niezapowiedziane wizyty.
Jej uwagi o młodych wdowach.
Jej pytania o mój sen.
O moje leki.
O hałasy, które słyszałam w nocy.
O tym, że wciąż rozmawiałam ze zdjęciem Renauda.
Nie dbała o mnie.
Przygotowywała moje akta.
Laure siedziała na moim łóżku.
Na moim łóżku.
„A potem?”
Renaud nie wahał się.
„Wtedy podpisze”.
„A jeśli odmówi?”
„Wtedy oddamy ją do zakładu karnego”.
Nogi prawie się pode mną ugięły.
„Zaangażujemy”.
To słowo uderzyło mnie jak kurz na trumnie.
Laure nerwowo się zaśmiała.
„Twoja matka myśli, że uda jej się ją przekonać do oddania domu i rachunków”.
„Moja matka wierzy w wiele rzeczy. Ale Hélène nie jest głupia”.
Po raz pierwszy od dwóch lat słyszałam, jak mój mąż mówi o mnie prawdę.
I to nie brzmiało jak miłość.
To brzmiało jak problem.
„Hélène pracuje w ubezpieczeniach” – kontynuował Renaud. „Jeśli jeszcze raz zajrzy do akt wypadku, zobaczy nieścisłości. Dlatego najpierw potrzebujemy dokumentów”.
Laure wstała.
„Nie ma ich w sejfie”.
„Powinny być”.
„Już sprawdzałam”.
„Szukaj dalej”.
Laure zaczęła otwierać moje szuflady.
Moje szaliki.
Moją bieliznę.
Moje papiery.
Moje zdjęcia.
Dotykała wszystkiego z obsceniczną nonszalancją kogoś, kto myśli, że to miejsce należy do niego, bo zmarli nigdy tak naprawdę nie umierają.
Nagrywałam dalej.
Nie wiedziałam, czy obraz jest dobry.
Nie wiedziałam, czy dźwięk jest wyraźny.
Wiedziałam tylko, że naciskam palcem na ekran i że to nagranie jest jedyną rzeczą, która powstrzymuje mnie przed staniem się szaloną kobietą, która twierdzi, że słyszy duchy.
Wtedy Laure otworzyła szufladę szafki nocnej Renauda.
Tej, której nie dotykałam od pogrzebu.
Wyjęła mały klucz.
Klucz do jego dawnego biura.
„Jest tutaj”.
„Dobrze” – powiedział Renaud. „Zajrzyj do dolnej przegródki. Kopia oryginalnego certyfikatu powinna tam być”.
Oryginał certyfikatu.
Serce waliło mi tak mocno, że myślałem, że je usłyszy.
Laure podeszła do drzwi.
Potem się zatrzymała.
Bardzo powoli.
Odwróciła głowę w stronę szafy.
Przestałem oddychać.
„Słyszałeś coś?” – zapytała.
Renaud zamilkł.
„Co?”
Laure zrobiła krok w moją stronę.
Jej obcasy stuknęły o podłogę.
