Camille, podejrzliwie, skrzyżowała ramiona na piersi. – Wyjaśnij mi, dlaczego mężczyzna twojej rangi próbuje ingerować w życie mojej córki. Henri ciężko usiadł na ławce i westchnął. – Od roku jeżdżę komunikacją miejską, siedzę w parkach i poczekalniach szpitalnych w Paryżu, ubrany jak biedak. – Próbowałem się dowiedzieć, czy na tym świecie zostało jeszcze choć trochę bezinteresownego współczucia.
Camille zmarszczyła brwi. – Po co to robić? – Głos miliardera się załamał. – Miałem wnuczkę. Miała na imię Chloé. Zmarła nagle na chorobę w wieku ośmiu lat. Była taka jak Léa: widziała cierpienie tych, których społeczeństwo woli ignorować. Po jej śmierci uświadomiłem sobie, że spędziłem 60 lat budując wieżowce, ale nie stworzyłem niczego ludzkiego. Założyłem więc sekretną fundację ku jej czci”.
Gestem wskazał, a jeden z jego asystentów położył na ławce grubą teczkę.
„Nie przyszedłem tu, żeby żebrać, proszę pani. Przyszedłem, żeby zaoferować szansę. Postanowiłem przyznać Léi pełne stypendium, które pokryje jej koszty studiów. Zapłaciłem też z góry za dwa lata pani czynszu, więc w końcu może pani odetchnąć z ulgą. A co najważniejsze, oto kapitał, którego potrzebuje pani na otwarcie restauracji swoich marzeń”.
Camille zbladła. „Skąd pani wie, że marzę o otwarciu restauracji?” Henri spojrzał na dłonie młodej matki, zaczerwienione od wrzącej wody, detergentów i ciężkiej pracy. „Nie wiedziałem. Ale mój zespół trochę poszperał. Genialna kobieta, która spędza noce, zapisując tradycyjne francuskie menu w starym notesie, nie jest przeznaczona do końca życia jako kelnerka”.
Camille poczuła, jak łzy napływają jej do oczu. Przez trzy lata potajemnie zapisywała przepisy na gulasz cielęcy, wołowinę po burgundzku i tartę tatin, mając nadzieję, że pewnego dnia otworzy firmę cateringową.
„Nie mogę przyjąć takiej sumy…” mruknął, przerażony ogromem oferty. „Tak, możesz, mamo” – wtrąciła nagle Léa, biorąc ją za rękę. „Zawsze mówisz, że kiedy życie otwiera przed tobą piękne drzwi, nie powinnaś ich zamykać z obawy przed przeciągami”.
