Dziewięcioletnia Renata patrzyła w dal bez mrugnięcia okiem.
Sześcioletnia Abril schowała się za moim czarnym płaszczem, drżąc bezgłośnie.
Arturo wyglądał na całkowicie opanowanego. Szary garnitur. Drogi zegarek. Wypolerowane buty. Ani jednej zmarszczki na twarzy. Ani śladu smutku w oczach.
Sprawdził wiadomość w telefonie i uśmiechnął się lekko, jakby ktoś gdzieś czekał, żeby świętować razem z nim.
„Co właśnie powiedziałeś?” zapytałam.
Westchnął niecierpliwie, jakbym to ja była tym problemem.
„Don Julián, nie utrudniaj tego bardziej. Rosa odeszła. Zasługuję na to, żeby iść dalej.”
„A twoje córki?”
Niedbale wskazał na dziewczynki.
„Mój nowy partner i tak nie będzie wychowywał trzech córek, które prawie mnie nie słuchają. Jesteś ich dziadkiem. Skoro tak ci na nich zależy, to je zabierz”.
Kilku krewnych ze wstydem spuściło wzrok. Moja matka chrzestna zakryła usta. Nawet ksiądz nagle bardzo się zainteresował, żeby poprawić togę, żeby nie musiał być świadkiem tej sceny.
Przez sekundę miałem ochotę uderzyć Artura na oczach wszystkich.
Ale Abril mocno ścisnęła moją dłoń i powstrzymałem się.
Lucia nie płakała.
To przeraziło mnie bardziej niż cokolwiek innego.
Spojrzała spokojnie na ojca, a potem na siostry. Trzy dziewczynki wymieniły ciche porozumienie, które wydawało się o wiele zbyt dojrzałe jak na dzieci w ich wieku.
Wtedy zdałem sobie sprawę, że już coś wiedzą.
Coś, czego ja nie.
„Od teraz wracacie ze mną do domu” – powiedziałem im.
Arturo zaśmiał się pod nosem.
„Idealnie. To jeden ciężar mniej dla mnie”.
Nie przytulił córek na pożegnanie.
Nie pocałował ich w czoło.
