Folder zawierał zrzuty ekranu, e-maile, nagrania audio i zdjęcia dokumentów.
Na jednym z nagrań głos Artura przebijał się przez głośniki zimnym głosem:
„Przestań dramatyzować, Roso. Skoro jesteś taka nieszczęśliwa, to może przestań unieszczęśliwiać wszystkich innych”.
Na innym nagraniu słychać było śmiech kobiety.
„Ale bez dziewczynek, Arturo. Nie zostanę niczyją macochą”.
Arturo odpowiedział spokojnie:
„Spokojnie. Najpierw pozbędę się Rosy. Potem znajdę miejsce, gdzie wyrzucę te małe bachory”.
Renata zakryła uszy.
Musiałam wyjść na zewnątrz, zanim całkowicie stracę panowanie nad sobą.
Świt pachniał mokrą ziemią i świeżymi tortillami z pobliskiego domu, który już przygotowywał śniadanie.
Wyobraziłam sobie moją córkę, jak sama dźwiga cały ten ból.
Jej zmęczone oczy.
Jej drżące ręce.
Jej ostatni telefon do mnie.
„Tato… Jestem taka zmęczona. Ale nie chcę, żebyś się martwił”.
Następnego ranka zaniosłam wszystko do prawniczki, którą poleciła mi stara znajoma.
Nazywała się Beatriz Salgado.
Uważnie przeglądała każdy dokument, nie przerywając. Kiedy w końcu zamknęła notes, jej wyraz twarzy całkowicie się zmienił.
„Don Julián” – powiedziała cicho – „to wszystko zmienia. Areszt. Zarzuty karne. Nadużycia w pracy. Ale najpierw musimy chronić dziewczyny”.
„A Arturo?”
„On chyba nie zdaje sobie sprawy, ile mamy dowodów”.
Przez tygodnie milczeliśmy.
Opieka społeczna interweniowała – ale nie tak, jak Arturo się spodziewał.
Moje wnuczki pozostały pod moją opieką.
Firma wszczęła wewnętrzne dochodzenie.
