Nie pozwolono jej wrócić do domu, do rezydencji. Została przeniesiona bezpośrednio do aresztu okręgowego, zamieniając jedwabne bluzki na drapiący pomarańczowy kombinezon.
Preston, jej mąż, był prawnikiem korporacyjnym, któremu bardzo zależało na wizerunku publicznym. Ale nawet on nie mógł znieść rzeczywistości tego, co zrobiła jego żona. Dowiedziawszy się, że Natalie omal nie zamordowała jego siostrzenicy, żeby zatuszować imprezę, a następnie brutalnie zaatakowała jego szwagierkę, Preston wybuchnął.
Nie zatrudnił dla niej adwokata. Wynajął adwokata rozwodowego. Złożył wniosek o natychmiastowe przyznanie pełnej opieki fizycznej i prawnej nad Autumn i Hudsonem, powołując się na skrajną niestabilność psychiczną żony i zagrożenie dla nieletnich. Złożył pozew o rozwód już następnego dnia, odcinając Natalie dostęp do ich kont bankowych i domu.
Złote Imperium rozpadło się z dnia na dzień.
Czwartego dnia lekarze oficjalnie wypisali Rosie ze szpitala. Derrick niósł ją w foteliku samochodowym, a ja szłam powoli obok niego, z głową wciąż zabandażowaną, ale z jaśniejszym umysłem niż przez trzydzieści lat.
Wychodząc przez automatyczne drzwi przesuwne w stronę parkingu, zobaczyłam ich.
Catherine i Donald czekali przy naszym samochodzie.
Wyglądali na starych. Arogancki, powierzchowny blask, który nosili niczym zbroję, został zdarty. Wyglądali na zdesperowanych, żałosnych i kompletnie złamanych. Nie pozwolono im wejść do szpitala; Derrick umieścił ich na liście osób objętych ścisłym zakazem, którą umieścili w szpitalnej ochronie.
Gdy się zbliżyliśmy, Donald zrobił krok naprzód, unosząc ręce w geście pojednania.
„Emmo, proszę” – błagał mój ojciec drżącym głosem, a łzy spływały mu po twarzy. „Proszę, po prostu nas posłuchaj”.
Derrick stanął przede mną, osłaniając fotelik Rosie. „Odejdź ode mnie, Donaldzie, albo sam cię zakopię” – warknął Derrick, a w jego głosie kryła się śmiertelna obietnica.
„Emma!” – krzyknęła Catherine, ignorując Derricka i patrząc na mnie dzikim, rozpaczliwym wzrokiem. „Spodziewa się dziesięciu lat więzienia! Dziesięć lat! Preston zabrał dzieci, nie ma nic! Musisz zadzwonić do prokuratora okręgowego! Musisz im powiedzieć, że to był wypadek, że jej wybaczasz! Zapłacimy za twoje rachunki medyczne! Kupimy ci nowy dom! Proszę, to twoja siostra!”
Zatrzymałam się. Nie schowałam się za Derrickiem. Wyszłam zza męża i spojrzałam na dwoje ludzi, którzy wychowali mnie w przekonaniu, że jestem nikim.
Spojrzałam na matkę, która zmusiła mnie do opuszczenia dziecka. Spojrzałam na ojca, który krzyczał, żebym przestała krzyczeć, kiedy reanimowałam jego umierającą wnuczkę.
Uniosłam rękę i dotknęłam grubego, białego bandaża na głowie.
„Pozwoliłeś mi krwawić na podłodze, podczas gdy moja córka siniała” – powiedziałam. Mój głos nie był gniewny. Nie był smutny. Był całkowicie, przerażająco pusty, pozbawiony jakiejkolwiek miłości, jakiegokolwiek zobowiązania czy strachu.
