Tego wieczoru, kiedy jej siostra nazwała jej dzieci „brzemieniem” przy całej rodzinie, Claire w końcu zrozumiała, że jej ojciec wolał poświęcić wnuki, niż zdenerwować ukochaną córkę.
Reklamy
Przybyła 20 minut wcześniej do La Verrière, eleganckiej restauracji w Boulogne-Billancourt, gdzie białe obrusy, kelnerzy w czarnych fartuchach i bukiety eukaliptusa dawały wrażenie, że wieczór będzie przyjemny. Gérard obchodził właśnie 60. urodziny – człowieka, który całe życie poświęcił naprawianiu wszystkim okiennic, pożyczaniu samochodu, organizowaniu grilli i powtarzaniu, że rodzina to sprawa rodzinna.
Claire przygotowywała wszystko przez pięć tygodni. Zarezerwowała prywatny pokój, zadzwoniła do kuzynów w Lyonie, potwierdziła menu, wpłaciła bezzwrotny depozyt w wysokości 800 euro, dostarczyła gwarancję bankową i wybrała ciasto cytrynowe, ponieważ jej ojciec nienawidził czekolady. Chciała, żeby choć raz miał wieczór, w którym nikt o nic go nie będzie prosił.
Reklamy
Jej siedmioletnie bliźniaki, Noah i Louise, szły obok niej, każde trzymając małą budkę dla ptaków pomalowaną na jasnoniebieski kolor. Zrobiły ją z dziadkiem podczas ferii wiosennych, a potem same ją dokończyły w garażu, dodając niezgrabne żółte gwiazdki i krzywo napisany napis „Dla dziadka Gerarda”.
„Damy mu ją od razu, czy po cieście?” – zapytała Louise.
Reklamy
„Po przemówieniu” – odpowiedziała Claire z uśmiechem. „W ten sposób będzie zaskoczony”.
Noah przycisnął paczkę do swetra.
„Myślisz, że postawi ją w ogrodzie?”
„Jestem pewna, że tak”.
Weszli do prywatnego pokoju. W powietrzu unosił się już aromat ciepłego chleba, masła czosnkowego i czerwonego wina. Na długim stole lśniły kieliszki. Dyskretne złote i białe balony otaczały stare zdjęcie młodego, wąsatego Gérarda w rozpiętej koszuli na plaży w Bretanii.
A potem Claire zobaczyła Sandrine.
Jej siostra stała przy stole ze skrzyżowanymi ramionami, ubrana w nienaganną czarną sukienkę, z twardym uśmiechem kogoś, kto już zdecydował, kto ma prawo przebywać w tym pomieszczeniu. Nie spojrzała na Claire. Nawet nie spojrzała na prezent. Jej wzrok powędrował prosto do dzieci.
„Nie zarezerwowaliśmy miejsc dla twoich hałaśliwych dzieciaków”.
Cisza zapadła tak szybko, że Claire niemal usłyszała brzęk widelca w sąsiednim pokoju.
Noah podniósł wzrok, zdezorientowany.
„Ciociu, mamy prezent dla dziadka”.
Sandrine westchnęła przez nos.
„No cóż, dziadek nie potrzebuje jakiegoś letniego projektu plastycznego w środku kolacji dla dorosłych”.
Louise przytuliła się do biodra mamy. Noah spojrzał na paczkę, jakby nagle się zawstydził.
Claire poczuła gwałtowny rumieniec na twarzy. Nie tylko gniew. Stary, wyblakły, znajomy ból. Sandrine zawsze tak mówiła, kiedy chciała kogoś skrzywdzić: zwięzłymi, lakonicznymi zdaniami, których nie dało się potępić bez popadania w histerię.
Claire rozejrzała się za ojcem. Gérard stał za Sandrine, w niebieskiej koszuli, z rękami w kieszeniach i beznamiętną twarzą. Słyszał wszystko.
„Tato?” zapytała Claire.
Nie odpowiedział od razu. Spojrzał na swoje buty, potem na stół, a potem na gości, którzy udawali, że czytają menu.
„Claire” – mruknął w końcu – „może lepiej byłoby, gdybyś wróciła z dziećmi”.
Wpatrywała się w niego, nie mogąc uwierzyć, że właśnie wypowiedział te słowa.
„To ja zorganizowałem tę kolację”.
„Wiem, ale znasz Sandrine. Kiedy sprawy nie idą po jej myśli, wymykają się spod kontroli”.
„Więc wolisz wysłać wnuki?”
Gérard przesunął dłonią po karku.
„Nie mam nic przeciwko nim. Po prostu, żeby uniknąć sceny”.
Claire zaśmiała się krótko i sucho, ale nic nie brzmiała.
„Sceny? Właśnie nazwała Noaha i Louise pasożytami”.
Sandrine przewróciła oczami.
„No i masz. Zawsze dramatyczne. Chcieliśmy po prostu zjeść cichą kolację”.
Claire spojrzała na ojca po raz ostatni. Miała nadzieję na coś, na jakieś słowo, choćby niezgrabne. „Sandrine, wystarczy”. „Dzieci zostają”. „Claire zapłaciła, Claire zorganizowała, Claire to też moja córka”. Ale Gérard nic nie powiedział.
Potem Claire wzięła dłoń Louise, drugą położyła na ramieniu Noaha i odwróciła się.
Na korytarzu Noah zapytał cicho:
„Mamo, dziadek nas nie chce?”
Claire poczuła, jak pęka jej serce.
„Oczywiście, że chce, kochanie”.
„To dlaczego wychodzimy?”
Otworzyła drzwi restauracji, wciągnęła w płuca zimne listopadowe powietrze i skłamała, bo nie wiedziała jeszcze, jak powiedzieć prawdę siedmiolatkom.
„Bo w końcu to dorosły wieczór”.
Louise spojrzała na swoje lakierowane buty.
„Ale miałyśmy na sobie czyste ubrania”.
