„Nagrałeś to?”
Spuścił wzrok.
„Na początku filmowałem, żeby się z ciebie pośmiać”.
Zapadła między nimi niezręczna cisza.
Baptiste dodał ciszej:
„Ale ostatecznie… nagrałem dowody”.
Sandrine westchnęła:
„To idź”.
Baptiste praktycznie pobiegł na komisariat.
Elise wepchnęła wózek inwalidzki Maëla na przeciwległy korytarz.
Każde koło wydawało się zbyt głośne.
Każdy sygnał z monitora zdawał się ich zdradzać.
Wsiedli do windy służbowej.
Sandrine szła przed nimi z identyfikatorem w dłoni, z twarzą pozbawioną wyrazu.
W windzie Maël spojrzał na Elise w metalicznym odbiciu drzwi.
Zamigał:
„Byłaś pielęgniarką?”
„Tak”.
„A potem?”
„Po Dżibuti?”
Skinął głową.
Eliza wpatrywała się w podświetlone numery w windzie.
„Potem powiedzieli mi, że moje zeznania narazą ważnych ludzi. Potem powiedzieli, że moje nazwisko narazi moją rodzinę. Potem dali mi dokumenty, ciszę i małe życie, w którym mogłam oddychać, bez żadnych pytań”.
Drzwi się otworzyły.
Dodała:
„Z tym że tak naprawdę nigdy nie oddychałam”.
Na czwartym piętrze było ciszej.
Za cicho.
Część korytarza była w remoncie. Ściany pokrywały matowe plandeki. Jarzeniówki migotały w niektórych miejscach. Zapasy medyczne znajdowały się za pozbawionymi okien, szarymi drzwiami.
Sandrine przeciągnęła kartę.
Światło pozostało czerwone.
Zaklęła pod nosem.
„Zmienili punkty dostępu”.
Na końcu korytarza rozległy się kroki.
Eliza odwróciła głowę.
Dwie postacie właśnie wysiadły z głównej windy.
Vautrin był z nimi.
„Za późno” – mruknęła Sandrine.
Maël chwycił się podłokietników.
Eliza spojrzała na szare drzwi.
Wtedy przypomniała sobie pewien szczegół.
W Percy, jak w wielu starych budynkach, magazyny miały dodatkowe wyjście do wynoszenia ciężkiego sprzętu.
Nie na korytarzu.
W starej pralni.
„Sandrine, to pomieszczenie za nami”.
„Jest zamknięte”.
„Nie od środka”.
Sandrine wpatrywała się w nią.
„Skąd wiesz?”
Élise popchnęła Maëla w stronę małych beżowych drzwi.
„Bo spędziłam dwa tygodnie na uczeniu się wyjść”.
Maël uśmiechnął się lekko.
„Tak jak ja” – zamigał.
Weszli do pralni i cicho ją zamknęli.
W powietrzu unosił się zapach przemysłowego detergentu do prania i ciepłego kurzu.
Élise zajrzała za wózki, znalazła dolną klamkę i pociągnęła ją.
Drzwi ustąpiły.
Wyszli do magazynu.
Metalowe regały sięgały sufitu. Pudełka, zapieczętowane akta, stary sprzęt, protezy próbne, szyny, zinwentaryzowane torby.
Sandrine włączyła światło telefonem.
„Czego szukamy?”
Maël podpisał:
„Stara proteza piszczeli. Nazwisko: Le Guen. Zaciąg do wojska: 2009”.
„2009?” powtórzyła Sandrine. „Ale Dżibuti był…”
Élise jej przerwała.
„Rozejrzyj się”.
Z drugiej strony głównych drzwi dobiegały głosy.
Vautrin.
„Otwórz ten schowek”.
Zapiszczała odznaka.
Czerwony.
Z drugiej strony.
Czerwony.
Sandrine westchnęła:
„Przynajmniej oni też już nie mają dostępu”.
Nieznajomy głos odpowiedział:
„Ochrona nadchodzi”.
Élise przeskanowała półki.
Litery.
Cyfry.
Pudła w plastikowej powłoce.
Le Guen.
Lemaire.
Leroux.
Le Gall.
Le Guen.
Wyciągnęła szarą skrzynię.
W środku, owinięta w pożółkły ze starości pokrowiec, znajdowała się stara proteza.
Maël wyciągnął ręce.
Élise położyła mu ją na kolanach.
Głaskał ją, jak dotyka się części siebie, która została zmuszona zniknąć.
Potem jego palce szukały pod wewnętrzną wyściółką.
Nic.
Mina mu zrzedła.
Zaczął od nowa.
Szybciej.
Za szybko.
Élise chwyciła go za nadgarstki.
„Delikatnie”.
Pokręcił głową.
„Już jej tu nie ma”.
Odznaka ponownie zapiszczała za drzwiami.
Zielona.
Sandrine zbladła.
„Wchodzą”.
Elise spojrzała na protezę.
Potem na bliznę na swoim nadgarstku.
Księżyc.
I nagle zrozumiała.
Karta nie była w protezie.
Nie bezpośrednio.
W Dżibuti, zanim wszystko spłonęło, nie wsunęła karty po prostu pod podszewkę kamizelki Maëla.
Ochroniła ją w kapsule medycznej.
Małej, zgrzewanej kapsule.
Takiej, jakiej używa się do przechowywania próbek chirurgicznych w nagłych wypadkach.
Po wybuchu wszystko, co zostało usunięte z jego ciała, zostało wysłane wraz z jego teczką chirurgiczną.
Nie z jego rzeczami osobistymi.
Z przechowywanymi próbkami.
Elise spojrzała na tylną półkę.
„Nie ma jej tutaj”.
Maël wpatrywał się w nią.
Szybko podpisała:
„Próbki chirurgiczne. Zapieczętowane pudełko. Twoje imię”. Rok Eksplozji
sion.
Sandrine zrozumiała, zanim on to zrozumiał.
„Dowody kryminalistyczne są w czerwonej szafce”.
Główne drzwi się otworzyły.
Vautrin wszedł z dwoma mężczyznami.
Élise, Maël i Sandrine zamarli między półkami.
Przez chwilę nikt się nie poruszył.
Potem Vautrin się uśmiechnął.
„Panno Martin. Właśnie popełniła pani na tyle poważny błąd zawodowy, że nigdy więcej nie założy pani białego fartucha”.
Élise powoli wypchnęła wózek inwalidzki Maëla z przejścia.
„A pan, doktorze, ile jeszcze błędów musi się wydarzyć, żebyśmy przestali nazywać to lekarstwem?”
Jeden z umundurowanych mężczyzn wystąpił naprzód.
Miał około pięćdziesiątki, surową minę i dyskretne oznaki stopnia.
„Proszę nam opowiedzieć, co pan znalazł”.
Maël wpatrywał się w niego.
Wyraz jego twarzy się zmienił.
„Bez strachu”.
Z wdzięczności.
Zamigał do Elise:
— Ravel.
Elise poczuła, jak krew w żyłach jej gęstnieje.
Pułkownik Adrien Ravel.
Nazwisko, które nigdy nie pojawiło się w raportach końcowych.
Nazwisko, które usłyszała w radiu tuż przed rozkazem przerwania operacji.
Ravel spojrzał na swoje dłonie.
„Zawsze tak gadatliwy, Le Guen”.
Maël odpowiedział gestami.
Ravel nie rozumiała.
Ale Elise tak.
„Mówi, że powinnaś była nauczyć się języka ludzi, których uciszasz”.
Ravel zacisnęła szczękę.
Vautrin zrobił krok w jej stronę.
„Dość. Ta kobieta posługuje się fałszywą tożsamością. Jest niezrównoważona. Manipuluje bezbronnym pacjentem”.
Sandrine wybuchnęła nerwowym śmiechem.
„To zabawne”. Zawsze używasz tych samych słów, kiedy ktoś zaczyna mówić prawdę.
Vautrin spiorunował ją wzrokiem.
„Skończyłeś, Le Floch.”
„Może. Ale nie dzisiaj.”
Uniosła telefon.
Baptiste pojawił się na ekranie podczas połączenia wideo.
Za nim stali dyrektor medyczny, dwóch członków ochrony szpitala i kobieta w ciemnym garniturze, której Élise nie rozpoznała.
Twarz Baptiste’a była blada.
„Doktorze Vautrin” – powiedział drżącym głosem – „wszystko na żywo”.
Nastała nieznośna cisza.
Ravel zrozumiała pierwsza.
Jego wzrok powędrował w stronę czerwonej szafki.
Podbiegł.
Maël chwycił za kierownicę wózka inwalidzkiego, próbował wstać i zatoczył się.
Élise pobiegła przed wszystkimi.
Ravel otworzyła szafę i wyciągnęła zapieczętowane pudełko.
Elise dobiegła do niego, gdy próbował wsunąć je do kurtki.
Nie uderzyła go.
Nie krzyczała.
Po prostu zrobiła to, czego nauczyła się piętnaście lat wcześniej w wypalonych korytarzach placówki.
Położyła dłoń na pudełku.
I nie puściła.
„Tym razem” – powiedziała – „nie zabierzesz ze sobą zmarłych”.
Ravel pociągnęła.
Plomba pękła w połowie.
Pudełko upadło.
Jego zawartość rozsypała się na podłodze.
Oznaczone paczki.
