Bez słowa obróciłam ekran telefonu w jego stronę. Zmrużył oczy, czytając tekst, a jego gęste brwi powędrowały w stronę linii włosów. Zagwizdał cicho i melodyjnie. „Cóż. To z pewnością definitywny sposób na stwierdzenie, że potrzebujesz zasuw”.
Był metodyczny. Drzwi wejściowe, tylne patio, wejście boczne, interfejs garażu. Nowe zamki. Nowe, ząbkowane mosiężne klucze. Bezkompromisowe kody. O 5:00 rano teren był całkowicie nieprzenikniony. Ethan Jensen był teraz intruzem w jedynym sanktuarium, jakie kiedykolwiek znał.
Zapłaciłam mężczyźnie, odmówiłam przyjęcia trzeciego kompletu kluczy i weszłam po schodach. Zdjęłam pościel z łóżka, desperacko próbując wygnać uporczywy upiór jego wody kolońskiej, i osunęłam się na goły materac. Zanurzyłam się w bezsenną, dwugodzinną niepamięć.
Dokładnie o 8:00 rano drzwi wejściowe zadrżały pod gradem gwałtownych, aroganckich waleń. To było pukanie człowieka, który wciąż wierzył, że dostęp do nich należy mu się z urodzenia.
Zerwałem się na równe nogi, zdezorientowany na ułamek sekundy, zanim rzeczywistość Vegas i zasuwy z powrotem uderzyły mnie w czaszkę. Owinąłem się w ciężki szlafrok i zszedłem na dół. Spoglądając przez wzmocnione szkło, nie widziałem Ethana.
Zobaczyłem dwóch umundurowanych policjantów.
Ale gdy sięgnąłem po kłódkę łańcuchową, mój telefon w kieszeni wybuchł zsynchronizowanym, gwałtownym spazmem alertów. Nie jedną wibracją, ale lawiną alarmów. Dzwonki, dzwonki, tagi i wiadomości napływały tak szybko, że urządzenie zrobiło się ciepłe w moim udzie. Wojna nie skończyła się na zamkach; po prostu przeniosła się na nowe pole bitwy.
Rozdział 2: Cyfrowe Oblężenie
Uchyliłam ciężkie dębowe drzwi, mocno trzymając napięty mosiężny łańcuch.
Starszy oficer, mężczyzna o wychudzonym usposobieniu, kryjący w sobie wyczerpanie kogoś, kto przed poranną kawą zmagał się z nadmiarem domowych absurdów, odchrząknął. „Proszę pani. Dyspozytor odebrał telefon. Pani mąż twierdzi, że bezprawnie nie wpuściła go pani do domu”.
Mój mąż. Rzeczownik miał metaliczny, zgniły posmak.
Bez słowa na obronę wyjęłam telefon z kieszeni, zignorowałam falę nowych powiadomień zasłaniających ekran i wróciłam do wiadomości SMS z godziny 2:47. Przystawiłam świecący prostokąt do szpary w drzwiach.
Starszy policjant pochylił się. Jego wzrok błądził od lewej do prawej. Zatrzymał się, odchylił do tyłu i mrugnął. Młodszy nowicjusz obok niego przygryzł dolną wargę tak agresywnie, że myślałem, że zacznie krwawić.
„Czy to… jest zgodne z faktami?” – zapytał starszy oficer, a jego władczy ton zmienił się w autentyczne zdumienie.
„Nadał to z Nevady pięć godzin temu” – odpowiedziałem płaskim, martwym głosem. „Po ślubie ze swoją podwładną”.
Radio przypięte do ramienia starszego oficera nagle zapiszczało. Zniekształcony, przenikliwy jęk przebił się przez szumy. To była Margaret, matka Ethana. Jej głos nieustannie mieszał się z dźwiękiem rannej arystokratki i syreny alarmowej.
„Proszę pani” – warknął oficer do mikrofonu przypiętego do klapy, uprzedzając ją – „to sprzeczność cywilna. Zawarł związek małżeński z inną obywatelką. Nie mamy prawa zmusić jej do otwarcia drzwi”. Gwałtownie wyzerował pokrętło głośności radia.
„Twierdzi, że trzymasz jego majątek jako zakładnika” – wtrącił się nowicjusz, próbując odzyskać równowagę.
