„No i co? Skończone?”
Camille nie odpowiedziała od razu. Spojrzała na męża. Julien nie podszedł, żeby ją pocałować. Nie zapytał, jak sobie poradziła u notariusza, czy płakała, czy widok podpisu matki ją rozdarł. Po prostu wpatrywał się w akta.
„Majątek zamknięty” – powiedziała cicho Camille.
Julien odetchnął jak człowiek, który właśnie otrzymał potwierdzenie rezerwacji w restauracji.
„Wreszcie. To dobra wiadomość, kochanie”.
Uśmiechnął się, ale uśmiech skrócił mu oczy.
Mireille wyprostowała się.
„A te 7 milionów? Jest dostępne?”
Słowo wylądowało na środku salonu z niemal fizyczną wulgarnością. Siedem milionów. Dla Camille to nie była tylko liczba. To był granatowy płaszcz, który Claire łatała trzy zimy z rzędu, żeby zaoszczędzić 200 euro. To były wakacje, których nigdy nie brała. Proste posiłki, koperty wrzucane na konto oszczędnościowe, inwestycje dokonywane późną nocą po dwunastogodzinnej zmianie. Claire żyła skromnie, wręcz ciężko, ale inwestowała z cierpliwością mrówki i inteligencją, której nikt się nie spodziewał. Zostawiła córce fortunę zrodzoną nie z luksusu, a z poświęcenia.
Camille mocniej ścisnęła teczkę.
„Tak” – powiedziała. „Wszystko załatwione”.
Julien wymienił z matką szybkie spojrzenie. Krótkie, ale Camille to dostrzegła. Iskrę zwycięstwa. Słabo skrywaną chciwość.
W końcu podszedł do niej i położył jej dłoń na ramieniu. Ten gest, niegdyś znajomy, sprawił, że chciała się cofnąć.
„Słuchaj, Camille. Dużo rozmawialiśmy z mamą”. Podjęliśmy decyzję.
Powoli podniosła na niego wzrok.
„Słucham?”
„Antoine jest w fatalnej sytuacji. Zaangażował się w przedsięwzięcie restauracyjne w Marsylii, potem w jakieś inwestycje… no wiesz, jaki on jest. Zaufał niewłaściwym ludziom”.
Camille pozostała nieruchoma. Antoine, starszy brat Juliena, zawsze „wracał do formy”. Otworzył bar, który zamknął się w ciągu ośmiu miesięcy, agencję nieruchomości bez licencji, firmę importującą luksusowe samochody, która wpędziła go w długi. Każda porażka, jak to ujęła Mireille, stawała się dowodem na to, że jej syn był niedocenionym wizjonerem.
Julien kontynuował, szybciej.
„Musi to bardzo szybko spłacić. Bardzo, bardzo szybko. Więc te 7 milionów pójdzie na spłatę długów, na nowy początek. Potem będzie mógł wrócić do normalnej działalności”.
Camille miała wrażenie, jakby mury się cofały. Spojrzała na mężczyznę, z którym dzieliła łóżko, posiłki i niespełnione plany związane z dzieckiem. Mówił o spadku Claire, jakby to było wspólne konto zapomniane w szufladzie.
„Chcesz oddać pieniądze mojej matki swojemu bratu?”
Mireille cmoknęła językiem.
„Nie zaczynaj od »moja matka, moja matka«. Jesteś mężatką, Camille. Jesteś częścią tej rodziny. Antoine jest teraz też twoim bratem”.
„Antoine nie jest moim bratem” – odpowiedziała.
Julien stracił opanowanie.
„To naprawdę nie czas na egoizm. Mówimy o ratowaniu życia”.
„Nie wyniosłeś ani jednego pudełka z mieszkania mojej matki” – mruknęła Camille. „Ani razu nie przyszedłeś do notariusza. Zostawiłeś mnie samą z wyborem kwiatów do jej trumny. A teraz chcesz, żebym oddała Antoine’owi wszystko, co mi zostawiła?”
Mireille zerwała się na równe nogi.
„Twoja matka była pielęgniarką, a nie księżną. Nigdy by nie chciała, żebyś zatrzymała wszystko dla siebie, podczas gdy twój szwagier ryzykował życie”.
W tym momencie coś w Camille pękło, ale nie była to odwaga. To było jej ostatnie złudzenie. Wyczerpana, pogrążona w żałobie kobieta, która przez kolejne sześć miesięcy usprawiedliwiała Juliena, zniknęła za lodowatym spokojem.
Położyła teczkę na stole.
„Już mu obiecałaś pieniądze, prawda?”
Julien zamrugał.
„Co?”
„Antoine’owi. Albo jego wierzycielom. Już im powiedziałeś, że pieniądze nadejdą.”
Mireille odwróciła wzrok. Julien przeczesał włosy dłonią.
„Zrobiłem, co musiałem.”
„Co zrobiłeś, Julien?”
Jego głos nie podniósł się. To właśnie go martwiło. Przygotował się na łzy, na krzyki, na scenę. Nie na tę ciszę.
„Antoine był winien pieniądze niebezpiecznym ludziom” – powiedział. „Nie bankowi. Nie dostawcom. Prywatnym pożyczkodawcom. Ludziom, którzy nie żartują. Zabiliby go.”
„I co z tego?”
„Więc negocjowałem. Wczoraj rano. Podpisałem pożyczkę pomostową, żeby spłacić jego długi do dzisiaj.”
Camille wpatrywała się w niego.
„Ile kosztuje pożyczka pomostowa?”
„Siedem milionów” – odpowiedział, niemal zbyt cicho.
Cisza, która zapadła, zdawała się pochłonąć całe powietrze w mieszkaniu.
„Jakim zabezpieczeniem?”
Julien unikał jej wzroku.
Mireille interweniowała, agresywnie maskując panikę głosem.
„Twój mąż zachował się jak mężczyzna. Chronił swojego brata”.
Camille powoli odwróciła głowę w stronę Juliena.
„Jakim zabezpieczeniem?”
W końcu wyrzucił z siebie:
„Mieszkanie”.
Camille poczuła, jak serce wali jej mocno.
„Naszym mieszkaniem?”
„Jest warte nieco ponad trzy miliony, ale z obietnicą przeniesienia spadku, zgodzili się. To tymczasowe. Musisz tylko podać dane bankowe kredytodawcy przed 17:00”.
„Nigdy nie podpisywałem hipoteki”.
Julien nie odpowiedział.
Camille zrozumiała. Zrozumiała tak szybko, że nawet ból wydawał się opóźniony. Podrobił jej podpis. Podczas gdy odkładała złożone bluzki matki, śpiąc kiepsko z szalikiem Claire przyciśniętym do twarzy, Julien już przygotowywał się do grabieży.
Delikatnie otworzyła teczkę.
„Wiesz, moja matka miała wadę” – powiedziała. „Udawała, że nie widzi, ale widziała wszystko”.
Julien zmarszczył brwi.
„Camille, przestań. Nie mamy czasu”.
Wyjęła plik dokumentów przewiązanych niebieską wstążką i położyła je przed nim.
„Czytaj”.
Zirytowany chwycił papiery. Jego wzrok przesunął się po pierwszej stronie. Potem wyraz jego twarzy się zmienił. Najpierw zmieszanie. Potem niedowierzanie. W końcu strach.
„Co to jest?”
„System planowania spadkowego, który moja matka wprowadziła przed śmiercią, z dwoma notariuszami i doradcą podatkowym”.
Mireille niemal wyrwała synowi dokumenty z rąk.
„Mów wyraźnie!”
„Te 7 milionów nie trafiło na moje konto osobiste” – powiedziała Camille. „Zostały przelane na zabezpieczoną strukturę, rodzinną spółkę cywilną powiązaną z funduszem powierniczym w imieniu Claire Morvan. Kapitał jest zablokowany. Otrzymuję regulowany dochód i jestem przewodniczącą komitetu rodzinnego, ale nie mogę po prostu wyciągnąć 7 milionów z kaprysu, żeby spłacić podejrzane interesy Antoine’a”.
Julien zbladł.
„Nie… nie, to niemożliwe”.
„Tak, jest”.
„Kłamiesz. Musi być jakiś sposób”.
„Jest” – powiedziała Camille. Czekała kilka lat, uzyskując zgodę niezależnej komisji, udowadniając, że wydatek jest zgodny z celem, jaki wyznaczyła moja matka: finansowanie opieki, studiów, projektów medycznych. O dziwo, spłata długów hazardowych Antoine’a nie mieści się w tych kryteriach.
Mireille poczerwieniała.
„Ty mała manipulantko. Ukryłaś pieniądze przed mężem!”
Camille wyciągnęła z torby drugą teczkę.
„Nie. Sama zabezpieczyłam swój spadek. We Francji Julien nie ma żadnych praw do tego, co zostawiła mi matka, zwłaszcza że nic nie zostało zmieszane z rachunkami pary”.
Położyła drugą teczkę przed Julienem.
„A co to takiego?” zapytał łamiącym się głosem.
„Pozew o rozwód z orzekaniem o winie, z zarzutami fałszerstwa i użycia sfałszowanych dokumentów, usiłowania oszustwa spadkowego i narażenia gospodarstwa domowego na straty finansowe. Mój prawnik uzyskał też dziś rano nakaz natychmiastowego wstrzymania wszelkich prac w mieszkaniu”. Notariusz powiadomił urząd ds. rejestru gruntów. Twoja fałszywa gwarancja jest teraz bezwartościowa.
Julien cofnął się, jakby go uderzyła.
„Camille… zaczekaj…”
„Podpisałeś wczoraj, bo myślałeś, że wrócę dzisiaj”.
z czekiem. Już postanowiłeś okraść moją matkę, zanim jeszcze uregulowano jej majątek.
Mireille wycelowała w nią drżącym palcem.
„Zniszczysz swoją rodzinę dla pieniędzy?”
Camille zaśmiała się bez radości.
