„Jaką rodzinę?”
W tym momencie rozległo się pukanie do drzwi.
Nie grzeczne pukanie. Trzy mocne, rozłożone w czasie pukania, które zadrżały w drewnie.
Julien zamarł. Mireille zakryła usta dłonią.
Pukanie rozległo się ponownie, tym razem jeszcze gwałtowniej.
„Julien, otwórz. Jest 16:42”.
Głos za drzwiami był spokojny, ale brzmiał w nim tak zimno, że nawet Mireille się cofnęła.
Julien wyszeptał:
„Powiedz im, że przelew jest już w drodze”.
Camille spojrzała na niego tak, jak patrzyła na nieznajomego w pociągu.
„Nie”.
Zamek gwałtownie się obrócił. Julien musiał dać im zapasowy klucz albo zapomnieć wziąć. Weszło trzech mężczyzn. Nie stereotypowi bandyci. Elegancko ubrani mężczyźni, ciemne płaszcze, nienaganne buty, martwe oczy. Pierwszy, barczysty, miał bladą bliznę nad wargą. Nie krzyczał.
„Panie Delattre. Mieliśmy odebrać pieniądze o 16:00”.
Julien uniósł ręce.
„Wystąpiło opóźnienie administracyjne. Moja żona zwolni…”
„Była żona” – poprawiła Camille.
Trzej mężczyźni odwrócili głowy w jej stronę.
Julien wyjąkał:
„Camille, błagam cię…”
Wyjęła torebkę, wyciągnęła kopię nakazu sądowego i podała ją mężczyźnie z blizną.
„Niczego nie podpisałam. Gwarancja jest fałszywa. Mieszkanie jest zamrożone na mocy nakazu sądu w Nanterre”. Jeśli spróbujesz go przejąć lub wywrzeć na mnie presję, dopiszesz się do akt, które już trafiły do prokuratury.
Mężczyzna czytał. Powoli. Na jego twarzy nie malowało się ani zdziwienie, ani złość. Po prostu spojrzał na Juliena.
„Okłamałeś nas”.
Julien zaczął płakać.
„Znajdę pieniądze. Moja matka może sprzedać dom. Antoine może…”
Mireille krzyknęła.
„Mój dom? Julien, nie!”
Camille wślizgnęła się między nich. Nikt jej nie powstrzymał. Dotarłszy do progu, odwróciła się po raz ostatni. Twarz Juliena była szara, Mireille straciła całą swoją królewską postawę. Antoine’a nawet tam nie było, jak na komendę przystało, nieświadomego katastrofy, którą spowodował.
„Mówiłeś mi kiedyś, że w związku wszystko powinno się dzielić” – powiedziała Camille. „Zapomniałeś, że wstyd też się dzieli”.
Potem odeszła.
Na ulicy styczniowe powietrze szczypało ją w policzki. Bez pośpiechu doszła do samochodu. Za nią, w mieszkaniu, podniosły się głosy. Upadł mebel. Mireille krzyknęła imię syna. Camille się nie odwróciła.
Kolejne miesiące były trudne, ale jasne. Były wezwania, analiza pisma, spotkania z prawnikiem, spojrzenia sąsiadów, błagalne wiadomości Juliena zostawione o drugiej w nocy.
„Kochałem cię” – powiedział w jednej z wiadomości. „Spanikowałem. Antoine umierał”.
Camille usunęła wiadomość bez odpowiedzi.
