Po pierwszej rozprawie nie miałam prawie nic. Musiałam opuścić mieszkanie i zamieszkać z moją siostrą Sophie w małym, jednopokojowym mieszkaniu w Montreuil.
Sofa skrzypiała, kuchnia była maleńka i do północy słyszeliśmy sąsiadów chodzących po górze.
Ale przynajmniej tam nikt nie patrzył na mnie jak na bezużyteczny mebel.
W noc poprzedzającą kolejną rozprawę Léa cicho wślizgnęła się do mojego pokoju i wślizgnęła się ze mną pod kołdrę.
Przytuliła się do mojego ramienia, uważając, żeby nie dotknąć strony, którą operowałam.
„Nie chcę mieszkać z tatą, mamusiu” – wyszeptała. „Chcę zostać z tobą”.
Delikatnie ją przytuliłam.
„Znajdę rozwiązanie, kochanie. Obiecuję”.
Powiedziałam to z absolutną pewnością.
Ale tej nocy nie miałam przed sobą żadnego cudu.
Tylko bliznę.
Akta sądowe.
I strach przed utratą córki.
Następnego dnia, w paryskim sądzie, sala rozpraw wydawała się ogromna i zimna.
Maître Vasseur mówił z absolutną pewnością siebie. Ciemny garnitur, spokojny głos, precyzyjne słowa. Wyglądał jak człowiek, który już wygrał, zanim jeszcze usiadłam.
„Wysoki Sądzie, moja klientka… przepraszam, strona przeciwna, pani Claire Martin, od czasu operacji wykazuje kilka oznak niestabilności emocjonalnej”.
Klient chce jedynie zapewnić dziecku zrównoważone, bezpieczne i stabilne środowisko.
Próbowałem przemówić.
„To nieprawda, ja…”
