Ostatnia rata za dwunastotysięcznego Mustanga, którym jeździł od lat.
Samochód, za który praktycznie sam zapłaciłem.
Chciałem, żeby to była niespodzianka.
Miły gest.
Sposób na uczczenie trzech wspólnych lat.
Teraz, siedząc sam pod drogimi żyrandolami, czuję się głupio, że w ogóle myślałem, że to doceni.
A potem, dokładnie o 20:45, drzwi restauracji otwierają się z hukiem.
Dźwięk rozbrzmiewa w jadalni.
Wszystkie rozmowy cichną.
Wszystkie głowy się odwracają.
I oto on.
Randy.
Z czwórką przyjaciół za sobą.
Wszyscy się śmieją.
Głośno.
Wszyscy ewidentnie pijani.
Zapach alkoholu dociera do mnie, zanim oni.
Piwo.
Tequila.
Okropne wybory.
Randy wskazuje prosto na mnie.
„Widzisz?”
Jego głos niesie się po całej restauracji.
„Mówiłem ci.”
Jego przyjaciele zaczynają się śmiać.
Potem Randy się uśmiecha.
„Wciąż tam siedzi i czeka jak żałosny szczeniak.”
Słowa uderzają mocniej, niż się spodziewałem.
W restauracji zapada cisza.
Zupełna cisza.
Czuję, że dziesiątki ludzi mnie obserwują.
Płonie mi twarz.
Ale zanim zdążę przemówić, Randy maszeruje przez salę.
Jego przyjaciele podążają za nim.
Dociera do mojego stolika.
Potem chwyta mnie za szczękę.
Mocno.
Za mocno.
Ściska moje policzki, jakbym była dzieckiem.
„Grzeczna dziewczynka” – bełkocze.
Smród alkoholu w jego oddechu jest nie do zniesienia.
Odsuwam się natychmiast.
Śmieje się.
Po czym odwraca się do kelnera, który podbiegł.
„Nie zawracaj sobie głowy przynoszeniem jej jedzenia”.
Rozlega się kolejny śmiech.
„Mój mały bankomat i tak robi się trochę pulchny”.
Jego znajomi wybuchają śmiechem.
Hałas odbija się echem po całej restauracji.
Jeden z nich prawie się zgina od śmiechu.
Kolejny natychmiast przysuwa krzesło do stołu.
Potem kolejny.
Potem kolejny.
W ciągu kilku chwil całkowicie przejęli moją zarezerwowaną i opłaconą z góry kolację rocznicową kilka dni wcześniej.
Ktoś z przyjaciół wpada na stół.
Moja szklanka z wodą się przewraca.
