CZĘŚĆ 2
Siedziałam na skraju łóżka z telefonem w dłoniach, podczas gdy Antoine spał obok mnie.
Oddychał głęboko.
Spokojnie.
Jak śpią tylko ci, którzy myślą, że nikt jeszcze nie wie.
Przeczytałam wiadomość Léi kilka razy.
Nie było w niej żadnych obelg.
Żadnej obrony.
Żadnej prowokacji.
Tylko to zdanie.
To samo.
Słowo w słowo.
Szesnaście lat później.
Spojrzałam na twarz Antoine’a w przyćmionym świetle. Zmarszczki w kącikach jego oczu. Usta, które całowałam po narodzinach, pogrzebach, kłótniach i pojednaniach. Ta znajoma twarz, nagle obca.
Wstałam, nie budząc go.
W kuchni odpisałam Léi:
„Przepraszam”.
Napisała:
„Myślałam, że jestem jej wielką, późno rozkwitającą miłością”.
Długo wpatrywałam się w ekran, zanim napisałam:
„Też tak myślałam”.
A potem nic.
Przez dwa dni Antoine zachowywał się, jakby świat się nie zmienił. Całował dzieci w czoło, opowiadał o spotkaniach, narzekał na trudnego klienta i położył mi rękę na plecach, idąc za mną do kuchni.
Ta ręka sprawiła, że przeszedł mnie dreszcz.
W piątek Léa zapytała, czy możemy się spotkać.
Zawahałam się.
Nie chciałam się z nią zaprzyjaźnić.
Nie chciałam się też stać jej wrogiem.
Umówiłyśmy się w kawiarni niedaleko dworca Part-Dieu, hałaśliwym, neutralnym miejscu, gdzie nikt nie mógł zbyt długo odgrywać żadnej roli.
Była już tam, kiedy przyjechałam.
Młodsza niż na zdjęciach.
To mnie uderzyło.
