CZĘŚĆ 2
Na komisariacie przesłuchiwano mnie godzinami.
Pytali mnie, czy mam problemy z teściową.
Tak.
Miałam z nią problemy.
Mireille upokarzała mnie od pierwszego dnia.
Powiedziała, że jestem tylko córką sprzątaczki, że bez jej syna nadal będę kelnerką w barze szybkiej obsługi, że restauracja nazywa się Vallon i że powinnam zostać na swoim miejscu.
Tylko że zapomniała o jednym.
Restauracja nie przetrwała z powodu nazwy.
Przetrwała dzięki mojej pracy.
To ja zmieniłam menu.
To ja negocjowałam z rybakami.
To ja spłaciłam długi, kiedy Étienne opróżnił kasę, żeby „zainwestować” w bar, który nigdy nie został otwarty.
Ale w obecności policji wszystko to stało się motywem.
Zmęczona synowa.
Nieznośna teściowa.
Proch znaleziony w mojej szafce.
Ofiara w szpitalu.
Syfon był czysty.
Prawie idealnie.
Prawie.
O trzeciej nad ranem przyjechała moja prawniczka.
Nazywała się Maître Ravel, bystra, błyskotliwa kobieta o spojrzeniu, które nie traciło czasu.
Zapytała mnie:
„Kto miał dostęp do twojej szafki?”
Odpowiedziałem:
„Cała kuchnia”.
„Kto zyska, jeśli cię złapią?”
Pomyślałem o Étienne’ie.
O jego matce.
O Nadège.
O całej trójce.
Od sześciu miesięcy chcieli sprzedać Le Mistral Bleu pewnej grupie hotelowej.
Restauracja była warta fortunę ze względu na lokalizację.
Odmówiłem.
Nie z dumy.
Bo mój ojciec pracował w tej kuchni przez trzydzieści lat, zanim zmarł na zawał serca między zmianami.
Bo dorastałam otoczona zapachem grillowanej ryby i tymianku.
Bo ta restauracja była jedynym miejscem, gdzie wciąż czułam jej obecność.
Ale mieli problem.
Byłam współwłaścicielką.
A gdybym została oskarżona o przestępstwo przeciwko Mireille, mogliby mnie wyrzucić, oczernić, odebrać mi opiekę nad Lucasem, zmusić mnie do podpisania czegokolwiek, żeby uratować resztki mojego życia.
Maître Ravel wysłuchała mnie, nie przerywając.
Potem powiedziała:
„Więc nie szukamy tylko tego, kto podłożył proszek. Szukamy tego, kto potrzebował twojej winy”.
Następnego dnia Mireille się obudziła.
Żyła.
Ale potwierdziła ich wersję wydarzeń.
„Amélie sama podała mi talerz” – wyszeptała ze szpitalnego łóżka. „Spojrzała na mnie dziwnie”.
Oczywiście.
Nawet półprzytomna, ta kobieta wiedziała, jak dźgnąć nożem.
Przez dwa dni Marsylia traktowała mnie jak trucicielkę.
Sąsiedzi szeptali.
Klienci odwoływali wizyty.
Lokalna strona opublikowała moje imię wraz ze zdjęciem restauracji.
Lucas odmawiał rozmowy z ojcem.
Étienne wysłał mi wiadomość: „Pomyśl o naszym synu. Jeśli podpiszesz umowę, powiem, że byłeś zestresowany i że nie chciałeś nikogo skrzywdzić”.
Przeczytałem tę wiadomość dziesięć razy.
Potem się roześmiałem.
Zimnym śmiechem.
Śmiechem, którego nie rozpoznałem w sobie.
Nie chciał nawet czekać na proces.
Chciał już kupić moją niewinność.
Trzeciego dnia wróciłem do restauracji z moim prawnikiem.
W kuchni panowała cisza.
Garnki i patelnie wisiały jak niemi świadkowie.
Moja szafka została opróżniona.
Mój fartuch zniknął.
Ale wiedziałam, gdzie szukać.
Mój ojciec nauczył mnie jednej rzeczy:
„W kuchni, córko, wszystko zostawia ślad. Nawet kłamstwa”. Przypomniałam sobie wieczorną obsługę.
Mireille siedziała przy oknie.
Nadège poszła za ladę, żeby „pomóc”.
Étienne nalegał, żebym osobiście obsługiwała jego matkę.
A na kredensie obok jadalni stała duża, ozdobna butelka oliwy z oliwek, lśniąca jak lustro.
Butelka, którą myłam każdego ranka.
Stała naprzeciwko stołu Mireille.
Podeszłam.
Butelka wciąż tam była.
Na jej ciemnym szkle widać było odciski palców.
Ale co ważniejsze, widać było coś jeszcze.
Subtelnie odbijała się w niej jadalnia. Maître Ravel zrozumiał to przede mną.
„Czy macie kamery bezpieczeństwa?”
„Tak, ale Étienne powiedział, że nie działały od czasu awarii prądu. Wezwaliśmy technika.
Przyjechał godzinę później”. Étienne skłamał.
Kamery działały.
Wszystkie. Z wyjątkiem tej, która patrzyła prosto na stolik Mireille.
Ta była odłączona.
Ale kamera monitoringu w barze filmowała butelkę oleju.
A w odbiciu butelki można było zobaczyć całą scenę.
Rozmazane.
Małe.
Ale wystarczająco.
Widziałeś Nadège podchodzącą do talerza swojej matki, kiedy obsługiwałem klienta.
