Jeszcze nic nie było widać.
Za mało.
Julian pochylił się bliżej, dusząc mnie zapachem wody kolońskiej. „Powinnaś była podpisać papiery tamtej nocy. Dałem ci wymówkę. Teraz moi prawnicy odbiorą ci każdą resztkę dumy, jaka ci została. Zniszczę cię w tym pokoju”.
Spojrzałem przez ramię na jego drogiego obrońcę, który uśmiechał się z samozadowoleniem. Potem spojrzałem na błyskające kamery czekające tuż za punktem kontroli bezpieczeństwa.
„Zawsze uwielbiałeś zniewoloną publiczność, Julian” – powiedziałem cicho.
Evelyn zrobiła krok naprzód, a jej uśmiech ociekał jadem. „Biedna, urojona dziewczyna. Wciąż udaje, że ma jeszcze jakieś karty do rozegrania w tej grze”.
Nie odpowiedziałem. Po prostu przeszedłem obok nich i przez bramki wykrywające metal.
Tego popołudnia, po zakończeniu wstępnego cyrku, mój dobroczyńca zaprowadził mnie do prywatnej, superbezpiecznej kliniki, znajdującej się na najwyższym piętrze wieżowca szpitalnego, którego matowe szklane drzwi nie miały żadnego nazwiska.
Lekarze, których twarze znałem z międzynarodowych czasopism medycznych, witali starca nie tylko z szacunkiem, ale wręcz z absolutną czcią.
Jeden chirurg niedawno rozdzielił bliźnięta syjamskie dla europejskiej rodziny królewskiej. Inny był pionierem rewolucyjnej techniki chirurgii płodu.
Do mojego gabinetu wszedł znany położnik z nienagannie ułożonymi srebrnymi włosami, przejrzał moją dokumentację medyczną i serdecznie uścisnął mi dłoń. „Pani Vale, to dla mnie ogromny zaszczyt. Zapewnimy pani i bliźniętom doskonałą, niezrównaną opiekę”.
Bliźniaki.
Przestałam oddychać. Zacisnęłam mocno obie drżące dłonie na ustach, tłumiąc szloch, który groził rozerwaniem mi gardła.
Staruszek stał w milczeniu obok mnie w gabinecie lekarskim, jego ciężka żelazna laska bezgłośnie opierała się o nieskazitelną marmurową podłogę.
Po raz pierwszy od pięciu wyczerpujących, nieustannych miesięcy przygotowań mój lodowaty spokój prysł. Spojrzałam na niego przez zamglony wzrok.
„Dlaczego?” – zapytałam łamiącym się głosem. „Dlaczego robisz to wszystko dla mnie? Nawet mnie nie znasz”.
Odwrócił wzrok, wpatrując się przez sięgającą od podłogi do sufitu szybę w rozległą panoramę miasta.
„Bo Julian Vale systematycznie niszczy ludzi i ośmiela się nazywać to interesami” – powiedział, a jego chrapliwy głos opadł o oktawę. „Bo kiedyś, dawno temu, miałem córkę, która poznała mężczyznę bardzo do niego podobnego. Bo przypominasz mi kogoś, kto rozpaczliwie zasługiwał na ogromne wsparcie, a nigdy go nie dostał”.
Otarłem oczy, a w mojej piersi zastygła nowa, niezłomna determinacja.
Tej nocy, z powrotem w posiadłości, usiadłem przy jego masywnym dębowym biurku i podpisałem jeden ostatni, druzgocący dokument.
To nie było zrzeczenie się praw do rozwodu.
To był pozew wzajemny.
Zarzuty brzmiały jak egzekucja korporacyjna: Oszustwo kwalifikowane. Złośliwe ukrywanie aktywów. Przymus medyczny i pobicie. Zniesławienie. Poważne znęcanie się psychiczne. Defraudacja korporacyjna.
Na samym dole sterty gróźb prawnych mój adwokat wpisał jedno nazwisko jako naszego głównego, niepodważalnego świadka.
Generał Arthur Sterling.
Najbardziej odznaczony, budzący postrach dowódca wywiadu swojego pokolenia. Widmowy architekt
