Adrien usiadł.
„O co chodzi?”
Camille położyła trzecią kartkę papieru.
„Różnica została wpłacona na konto powiązane z mikroprzedsiębiorstwem założonym pięć miesięcy temu. W imieniu siostry Inès”.
Inès otworzyła usta, ale nie wydobył się z nich żaden dźwięk.
Nie odeszła.
Laurent, główny kelner, wszedł z tabletem. Lekko drżał, ale jego głos był wyraźny.
„Madame Delorme ma rację. Mademoiselle Morel poprosiła mnie, żebym usunął starych dostawców i przestał korzystać z usług Madame. Powiedziała, że pan Adrien dał jej pozwolenie”.
Wszystkie oczy zwróciły się na Adriena.
Wpatrywał się w Inès.
„Nigdy nie dałem ci pozwolenia na kradzież”.
Wybuchnęła Inès.
„Kradzieć? Jak śmiesz tak mówić przy nich? To ty mi na wszystko pozwalałeś! To ty mówiłeś, że jest zimna, że potrafi tylko prowadzić listy, że nigdy o ciebie nie walczyła! Chciałeś zobaczyć, czy w końcu zareaguje!”
Cisza, która zapadła, była bardziej gwałtowna niż policzek.
Camille poczuła, jak coś w niej pęka, ale bezgłośnie. Jak zdarta nić pękająca głęboko w jej piersi.
Spojrzała na Adriena.
„Czy to prawda?”
Zamknął oczy.
To była jego odpowiedź.
Inès naprawdę płakała, ale nikt jej nie bronił. Prawda zmieniła światło w pokoju. Nie była już elegancką asystentką chroniącą rodzinę. Była kobietą, która weszła przez szparę, napędzana frustracjami tchórzliwego męża, zachęcana przez teściową, która wolała pochlebczego manipulatora od milczącej, ale lojalnej żony.
Beatrice mruknęła:
„Adrien…”
Camille zaśmiała się cicho.
„Nie udawaj, że dopiero dziś odkryłeś swojego syna. Pomogłeś mu”.
Wyjęła list od prawnika i położyła go przed Beatrice.
„Wczoraj wieczorem przysłano mi projekt umowy. Wychodzę z niczym, zrzekam się prawa do zwrotu kosztów, publicznie przepraszam Inès i milczę”. Dodałeś nawet, że notatnik musi tu zostać.
Beatrice nie odpowiedziała.
„To moja odpowiedź”.
Camille złożyła własne dokumenty.
„Pełny zwrot zaliczek przymusowych: 684 300 euro. Zwrot kwot uzyskanych pod pretekstem wydatków rodzinnych: 219 000 euro. Pisemne potwierdzenie wczorajszego napadu. Usunięcie zniesławiającej publikacji. I rozwód”.
Adrien w końcu podniósł wzrok.
„Camille, wciąż możemy…”
„Nie”.
Jedno proste słowo. Jasne. Ostateczne.
Zrobił krok w jej stronę.
„Byłam głupia. Pozwoliłam mojej matce mówić. Pozwoliłam Inès zająć miejsce, którego nigdy nie powinna była zająć. Ale kochałam cię”.
Camille położyła rękę na zeszycie.
„Lubiłaś wracać do domu, w którym wszystko było już poukładane”.
To zdanie go uderzyło. Było widoczne na jego twarzy. W ustach, które na sekundę zadrżały. W oczach, które szukały wymówki i znajdowały tylko rachunki.
W tym momencie od strony kominka dobiegł ostry dźwięk.
Beatrice właśnie upuściła szklankę. Prawą ręką chwyciła się za brzuch. Jej twarz, nagle poszarzała, straciła całą arogancję.
„Moje lekarstwo” – wyszeptała.
Adrien podbiegł.
„Gdzie ono jest?”
Nikt nie odpowiedział.
Przez trzy lata to pytanie zawsze było skierowane do Camille. Gdzie są recepty? Gdzie jest numer telefonu lekarza? Gdzie jest karta hospitalizacji? Gdzie jest lista alergii? Gdzie są leki na wieczór?
Pozostała nieruchoma.
Inès gorączkowo grzebała w torbie.
„Nie wiem! Nikt mi nigdy nie powiedział!”
Camille spokojnie otworzyła telefon i wyświetliła czat grupowy z rodziną.
— Udostępniony plik. „Stan zdrowia Beatrice”. Wysłano 11 razy. Wydrukowano w kuchni. Kopia w szufladzie kredensu. Kopia w samochodzie Adriena.
Laurent dodał cicho:
„Kopia z kuchni została zabrana dziś rano. Pani Morel uznała, że wygląda na brudną, zanim przyjechali goście”.
Adrien odwrócił się do Inès lodowato powoli.
„Spisałaś listę chorób mojej mamy?”
