CZĘŚĆ 1
Deszcz padał na zniszczone chodniki w dzielnicy Analco w Guadalajarze, gdy 8-letnia Valentina Cruz postawiła wiadro przed swoimi stopami i przytuliła starą gitarę, która zakrywała niemal całe jej ciało.
Nie śpiewała, żeby kupować zabawki ani żeby stać się sławną. Śpiewała, bo na jej stole leżała niewykorzystana recepta, trzy przeterminowane rachunki i kosztorys szpitala na 480 000 pesos.
Jej matka, Marisol, potrzebowała pilnej operacji usunięcia guza, który rósł zbyt szybko.
Każdego popołudnia, po ukończeniu szkoły podstawowej, Valentina stawała w pobliżu targowiska San Juan de Dios. Niektórzy przechodnie zostawiali monety; inni nagrywali filmy i szli dalej.
Podziękowała wszystkim z uśmiechem.
„Nie zamierzam się wycofać” – powiedział. „Moja mama też nie wycofała się ze mnie”.
Piosenką, która przyniosła najwięcej pieniędzy, była melodia skomponowana przez Marisol lata wcześniej. Opowiadała o świetliku, który świecił, nawet gdy na wsi zapadał całkowity mrok.
Tej nocy Walentyna znalazła swoją matkę nieprzytomną obok zlewu.
Z pomocą sąsiadki, Doñi Lupity, udało jej się położyć ją spać. Marisol obudziła się blada, zawstydzona i z dusznością.
„Obiecaj mi, że jutro pójdziesz na zajęcia” – wyszeptała.
—Obiecuję ci coś lepszego: uratuję cię.
Valentina wyciągnęła z plecaka mokrą ulotkę. „Voices of Mexico”, najchętniej oglądany konkurs muzyczny w kraju, organizował przesłuchania w Guadalajarze. Nagrodą główną było 2 000 000 pesos.
Marisol chciała odmówić. Znała telewizję, presję i okrucieństwo niektórych ludzi. Zanim została matką, śpiewała w barach, aż mężczyzna z wielkimi marzeniami obiecał jej wspólne życie i zniknął, kiedy najbardziej go potrzebowała.
Ale Walentyna już podjęła decyzję.
Dwa dni później przybył na forum w szkolnym mundurku, znoszonych trampkach i z gitarą owiniętą kocem, aby chronić ją przed deszczem.
Za stołem zasiedli piosenkarka Regina Solís, producent Tomás Leal i Leonardo Alcázar, właściciel potężnej wytwórni płytowej i jeden z najbogatszych biznesmenów w Meksyku.
Kiedy Valentina wypowiedziała jego imię, Leonardo ledwo podniósł wzrok.
Jednak po usłyszeniu pierwszych akordów „The Firefly” odłożył pióro.
Ta piosenka nie istniała na żadnej płycie.
Skomponował ją 9 lat wcześniej z Marisol, w małej kuchni, gdy oboje czekali na narodziny córki.
Walentyna dokończyła pierwszą zwrotkę, a twarz Leonarda straciła wszelki kolor.
Wtedy dziewczyna spojrzała na niego uważnie i rzekła:
—Ta piosenka należała do mojej matki… i mężczyzny, który porzucił ją, gdy była w ciąży.
CZĘŚĆ 2
Na forum zapadła cisza.
Regina przestała się uśmiechać. Tomás odwrócił się do Leonarda, zaskoczony sposobem, w jaki biznesmen trzymał krawędź stołu.
Walentyna uważała, że fałszuje.
„Czy zrobiłem coś złego?” zapytał.
Leonardo zwlekał kilka sekund z odpowiedzią.
—Nie. Śpiewałaś bardzo dobrze. Muszę tylko wiedzieć jedną rzecz… jak ma na imię twoja matka?
—Marisol Cruz.
To imię spadło na niego niczym żelazne drzwi.
Dziewięć lat wcześniej Marisol była jego partnerką, powiernicą i jedyną osobą, która znała niepewnego siebie młodego mężczyznę kryjącego się za nazwiskiem Alcázar. Kiedy zaszła w ciążę, Leonardo właśnie otrzymał propozycję prowadzenia wytwórni płytowej w Miami.
Marisol poprosiła go, żeby został.
Postanowił odejść.
Obiecał wrócić za trzy miesiące, ale trzy miesiące zamieniły się w rok. Potem zamilkł. Później przekonał sam siebie, że wysłanie pieniędzy bez pokazywania się wystarczy.
Ona nawet nie wiedziała, że ma córkę.
„Czy twoja mama tu jest?” – zapytała łamiącym się głosem.
Walentyna wskazała na puste krzesło.
—Pogorszyło jej się dziś rano. Doña Lupita zabrała ją do szpitala miejskiego. Przyszedłem, bo nie mogę tracić czasu.
Dziewczyna ścisnęła gitarę.
—Lekarze powiedzieli, że nie będę w stanie czekać kolejny miesiąc.
Leonardo wstał gwałtownie i poprosił o przerwę. Kamery przestały nagrywać, ale w studiu rozległ się szmer.
Będąc w garderobie, zadzwonił do swojego asystenta.
—Chcę mieć zespół medyczny z Marisol Cruz już dziś. Nie jutro. Już dziś.
—Czy on jest twoim krewnym?
Leonardo zamknął oczy.
—Ona jest kobietą, której zawdzięczam dziewięć lat życia. A ta dziewczyna… prawdopodobnie jest moją córką.
Podczas sprawdzania dokumentów pozostali sędziowie jednogłośnie zatwierdzili Valentinę. Wyszła szczęśliwa, nie rozumiejąc, dlaczego Leonardo nie mógł na nią patrzeć bez wrażenia, że zaraz się rozpłacze.
Tego samego popołudnia do Szpitala Miejskiego przybył prywatny onkolog. Badania wykazały, że Marisol nadal nadaje się do operacji, ale wymagała natychmiastowego transportu i leczenia.
Procedurę sfinansował anonimowy dobroczyńca.
Marisol zaczęła coś podejrzewać, gdy zobaczyła Leonarda wchodzącego do jej pokoju.
Nie musiał pytać, kto to wysłał.
„Długo ci to zajęło” – powiedział, nie mając siły podnieść głosu.
Leonardo został przy drzwiach.
—Dziś słyszałem jak nasza córka śpiewa.
Marisol odwróciła twarz w stronę okna.
-Moja córka.
—Masz rację. Nie zasługuję na to, żeby nazywać ją moją.
Przyznał, że odszedł z ambicji. Przyznał, że przez lata unikał jej kontaktów, bo bał się usłyszeć to, na co zasługiwał.
Ale powiedział też coś, czego Marisol się nie spodziewała.
—Wróciłem do Guadalajary, gdy Valentina miała roczek. Pojechałem pod adres, pod którym mieszkałaś, a moja matka zapewniła mnie, że wyszłaś za mąż, że nie chcesz mnie widzieć i że straciłaś dziecko.
Marisol spojrzała na niego ze zdziwieniem.
—Napisałem do ciebie 12 listów.
Leonardo zbladł.
—Nigdy nic nie otrzymałem.
Marisol otworzyła szufladę stołu i wyjęła złożoną fotografię. Przedstawiała elegancką kobietę zostawiającą kopertę przed swoim starym domem.
To była Ofelia Alcázar, matka Leonarda.
„Przyszedł do mnie, kiedy Valentina miała cztery miesiące” – wyjaśniła Marisol. „Zaoferował mi pieniądze za zniknięcie. Powiedział, że piosenkarka barowa i dziecko zniszczą ci przyszłość”.
Leonardo odczuwał inny rodzaj wstydu. Jego matka manipulowała historią, ale on stworzył okazję, odchodząc.
„Nawet jeśli skłamała, to ja pierwszy ich porzuciłem” – przyznał. „Nie zamierzam się za tym chować”.
Marisol zgodziła się na leczenie, nie ze względu na niego, ale ze względu na Valentinę.
Postawił również warunek.
„Nic jej jeszcze nie mów. Skupia się na rywalizacji i myśli, że musi wygrać, żeby mnie uratować. Pozwól jej najpierw być dzieckiem. Potem spotkamy się z prawdą”.
Przez kolejne 3 tygodnie Valentina awansowała z rundy na rundę.
Śpiewała z mocą, która wydawała się zbyt silna jak na jej drobne ciało. Meksyk zaczął ją nazywać „dziewczyną z niebieską gitarą”, ponieważ Leonardo kazał naprawić instrument, a lutnik zachował pasek w oryginalnym kolorze.
Walentyna nie wiedziała, kto zapłacił za naprawę.
