„Już wszystko przygotowałem” – powiedział Jurij. „Tylko formalności”.
Marina dokończyła pierwszy akapit. Potem drugi. Coś się w jej głowie zmieniło – nie nagle, ale jak światło w pokoju migoczące, gdy ktoś pstryka włącznikiem.
„Co to jest?” – zapytała Marina, nie podnosząc wzroku.
„Akt darowizny” – odpowiedział spokojnie Jurij. „Za Weronikę. Mieszkanie na Sadowej to najlepsze, co możemy jej dać na osiemnaste urodziny. Sama widzisz, jak bardzo potrzebuje niezależności.
Marina odłożyła papier na stół.
„Już wszystko przygotowałeś” – powtórzyła jego słowa.
„No tak. Notariusz wszystko wyjaśnił. Musisz tylko podpisać”.
„Jurij”.
„Co?”
„To moje mieszkanie”.
„Wiem” – skinął głową mąż. „Dlatego potrzebujemy twojego podpisu”.
Marina spojrzała na teczkę z dokumentami, na formularz notarialny, na pewną siebie twarz męża. Patrzyła na to wszystko i myślała o tym, jak Jurij przyszedł tu z przygotowanym dokumentem. Że notariusz już wszystko wyjaśnił. Że formularze zostały wydrukowane. Że jej mąż siedział naprzeciwko niej z miną mężczyzny omawiającego dawno ustaloną sprawę.
I że nikt jej o nic nie pytał.
„Cała rodzina na tym tylko skorzysta” – kontynuował Jurij. „Wera będzie miała gdzie mieszkać. Wiktoria Waleriewna się uspokoi. Pomogliśmy naszym bliskim – to ważne”.
Marina powoli zamknęła teczkę.
Spojrzała na męża.
Jurij spojrzał na nią z miną człowieka, który czeka na podpisanie dawno uzgodnionej umowy – pewnie, bez cienia wątpliwości. Jakby sama możliwość jej sprzeciwu nie była w ogóle brana pod uwagę.
„Jurij” – powiedziała Marina. „Przygotowałeś dokumenty do mojego mieszkania. Bez mojej wiedzy”.
„No cóż, wyjaśniłem – to dla Weroniki. Na jej pełnoletność”. Mąż rozłożył ręce. „Nie mogłaś sobie wymarzyć lepszego prezentu”.
„To moje mieszkanie”.
„Marina, jest puste. Lokatorzy wkrótce się wyprowadzą, zgodnie z umową. Weroszka potrzebuje miejsca do życia – wszystko się ułoży”.
„Nic się nie układa”. Marina odsunęła teczkę na brzeg stołu. „Babcia zostawiła mi to mieszkanie. Zanim się pobraliśmy. Nie sprzedałem go, nie wydałem – wynająłem i dałem pieniądze rodzinie. A teraz przyszedłeś z papierami.
„To Weroczka. Moja siostra”. Jurij pochylił się do przodu. „Czy to nie ważne?”
„Nie podpiszę”.
Pauza była długa. Jej mąż spojrzał na Marinę, jakby oczekiwał, że się poprawi, doda „ale porozmawiajmy o tym”, albo przynajmniej drgnie. Marina nawet nie drgnęła.
„Mówisz poważnie?” zapytał w końcu Jurij.
„Absolutnie”.
Wstał. Przeszedł się po pokoju i zatrzymał się przy oknie. Przez chwilę milczał, patrząc na ulicę.
„Marino, mama wie o tej rozmowie. Liczyła na…”
„Nie pytali mnie. Ani ty, ani Wiktoria Waleriewna. Zdecydowałaś – i przyszłaś z dokumentami.
„Myśleliśmy, że zrozumiesz”.
„Co dokładnie rozumiesz?” Marina mówiła spokojnie, bez krzyku, ale każde słowo było jasne. „Że moje mieszkanie już zostało obiecane? Że notariusz już został wybrany? Że wystarczy, że podpiszę?”
Jurij odwrócił się.
„Robisz z tego jakąś straszną aferę. To zwykła pomoc rodzinna”.
„Zwykła pomoc to taka, kiedy ktoś o nią prosi. Zanim formularze zostaną wydrukowane”.
Jej mąż nie mógł wymyślić, co powiedzieć. Marina wstała, wzięła teczkę i wyniosła ją na korytarz – położyła ją obok butów, skąd przyniósł ją Jurij.
Następnego ranka zadzwoniła Wiktoria Waleriewna. Głos jej teściowej był cichy, niemal obrażony – ton kogoś, komu odmówiono możliwości zrobienia dobrego uczynku.
„Marino, chciałam porozmawiać. Jak człowiek”.
„Słucham, Wiktorio Waleriewna”.
