CZĘŚĆ 2
Lucía nie powiedziała ani słowa. Zgasiła lampę naftową strumieniem powietrza, pogrążając kabinę w ciemności, i podniosła stary karabin zmarłego męża.
Niemowlęta zaczęły się wiercić przy ogniu, a mężczyzna próbował wstać.
„Zostań tam, człowieku. Nie możesz nawet oddychać, nie ruszaj się” – rozkazała mu chłodno Lucía. Uderzenia w drewno zabrzmiały głośniej.
„Doña Lucía, otwieraj! Jesteśmy z dowództwa wioski” – krzyknął ochrypły głos.
Wyjrzała przez szparę. Na ranczu wszyscy się znali, a ci dwaj mężczyźni mieli na sobie nowiutkie buty, jechali pickupem bez tablic rejestracyjnych i mieli czyste czapki. Nie byli policjantami.
„Nie ma mowy o przejściu przez most!” – krzyknęła do nich, celując w drzwi. „Wracajcie tą samą drogą!”
„Szukamy rannego mężczyzny. Mówią, że wpadł do wody z dwójką dzieci. Trzymajcie się od tego z daleka, proszę pani.”
Lucía zawrzała. Odbezpieczyła karabin, a metaliczny brzęk rozniósł się echem po całej kabinie.
„Nikogo tu nie było, a ja mam doskonały cel”. Zapadła długa cisza. Potem kroki ucichły w błocie.
Przez kolejne trzy dni gorączka mężczyzny rosła i spadała. W majaczeniu płakał i błagał o opiekę dla „Mateo i Emiliana”, prosząc o wybaczenie kobietę o imieniu Valeria.
Lucía nauczyła się odróżniać bliźnięta. Mateo miał mały ślad za lewym uchem i był bardzo chciwy; Emiliano płakał cicho, jakby prosił o pozwolenie na cierpienie.
Czwartego ranka Mateo zachorował. Paliło go czoło. Lucía przykładała mu świeże okłady, podczas gdy mężczyzna, już siedząc, kurczowo trzymał Emiliana.
„A matka bliźniąt?” zapytała Lucía. „Umarła przy porodzie. Miała na imię Valeria” – odpowiedział, a w jego oczach pojawiły się łzy. „Moja rodzina wykorzystała to przeciwko mnie. Powiedzieli, że depresja mnie osłabiła i że powinienem zrezygnować z interesu”.
„Jaki interes?”
Westchnął głęboko. — Grupa Urrutia. Browary tequili, hotele, pola agawy. Nie mam na imię Daniel. Jestem Alejandro Urrutia.
Lucia zamarła. Widziała jego twarz w starych gazetach. Był wdowcem-milionerem, spadkobiercą, którego opłakiwał cały Meksyk.
Powtórka.
„Wszyscy myślą, że nie żyję, a to jedyne, co trzyma moje dzieci przy życiu. Mój kuzyn Rodrigo zapłacił za sfingowanie napadu. Trzyma wszystko na wypadek, gdybyśmy zniknęli”.
W tym samym tygodniu Alejandro zrobił coś szalonego. Zapłacił kurierowi narkotyków swoim drogim zegarkiem za dostarczenie ukrytego listu do dziennikarza w stolicy, który badał pranie brudnych pieniędzy.
„Nie możesz w to uwierzyć?! Użyłeś mojego domu jako przynęty!” – oskarżyła go wściekle Lucía. „Potrzebuję dowodów, Lucía!”
„Nie, człowieku! Musisz zrozumieć, że tu też mieszkają ludzie!”
Tego popołudnia niespodziewanie przybył ojciec Lucíi, Don Carmelo. Zobaczył pieluchy, usłyszał płacz i zastał Alejandra przy ognisku.
„Zwariowałaś, dziewczyno!” „Zabiją cię dla bogaczy, którzy nawet cię nie zapamiętają!” – krzyknął starzec, czerwony ze wstydu i gniewu. „Jeśli je wyrzucę, zostaną zmasakrowane, tato!”
„Te dzieci nie są twoje!”
