W poranek mojego ślubu stałam przed lustrem w apartamencie dla nowożeńców, a gruba warstwa korektora zakrywała siniak, którego makijaż nie był w stanie całkowicie ukryć. Moje lewe oko było na tyle opuchnięte, że przyciągało uwagę, na tyle, by wywołać szepty. Moja druhna, moja najlepsza przyjaciółka Rachel, ciągle pytała, czy chcę to wszystko odwołać. Powiedziałam, że nie. Zbyt wiele lat uczyłam się uśmiechać w obliczu upokorzenia, by odejść, zanim zrozumiałam, jak głęboko to sięga.
Siniak nie był wynikiem upadku, wypadku ani jakiegoś dramatycznego incydentu na ciemnym parkingu. Zrobiła go moja matka, Diane. W noc przed ślubem wtargnęła do mojego mieszkania, bo nie pozwoliłam jej po raz trzeci „poprawić” planu miejsc. Chciała, żeby jej koleżanki z klubu wiejskiego siedziały z przodu, siostra mojego zmarłego ojca z tyłu, a moja przyszła teściowa jak najdalej od stołu głównego. Kiedy powiedziałam, że nie, złapała mnie za ramię. Oderwałam się, a jej pierścionek uderzył mnie w twarz. Stało się to błyskawicznie. Potem zapadła znajoma cisza, a po niej jej ulubiona kwestia:
„Patrz, do czego mnie zmusiłeś”.
